:: The Dreams Taker ::

A veces...

2009-05-09T14:48:00.001-03:00

A veces la gente esta tan lejos o tan cerca que es imposible percatarse de ellos.
A veces no nos damos cuenta que todo lo que precisamos es un empujoncito para salir adelante de los problemas mas catastróficos...
A veces nos es imposible tirarnos a observar la belleza de la noche que nos envuelve.
A veces... solo a veces nos dejamos ganar para luego perder a lo grande.
A veces dejar de pensar... de recordar... de revivir... parece una tarea imposible... sobre todo si es lo que se quiere. Es como si los recuerdos tomaran vida propia e hicieran de uno lo que quisieran...
A veces es bueno cerrar los ojos y soñar despierto... dejarse llevar por las alas de la fantasía y ver en donde terminamos.
A veces el mundo parece sentarse sobre nosotros pero sin darse cuenta que somos tan pequeños que es incapaz de hacernos daño...
A veces! los amigos más sinceros son los peores amigos.. por supuesto que la mayoría de las veces... no lo son...
A veces los momentos solitarios son los mejores del día... y más si son de noche...

A veces todo vale... y a veces no...

A veces... la vida no es más que eso... un..." a veces..."

[WaGo] – porque a veces todo vuelve...

El escape

2009-04-28T15:05:00.001-03:00

Era de noche en la villa. El olor a rocío se había apoderado de toda la habitación. La luz de la luna pintaba de gris el pastizal del fondo de su hogar mientras los animales dormían. El frio de la noche se colaba por la ventana sin pedir permiso, helando el aire que respiraba pero sin inmutar en lo más mínimo aquel ritual de vida que llevaba ya varios años practicando.

Siempre había tenido esa debilidad por la noche. Pasada cierta hora era como si una voz interior la despertara de su más profundo sueño para contemplar el concierto de sombras y silencios que la noche traía consigo. Era un momento que ella se regalaba casi todos los días; era un momento en el cual ella era ella sin ninguna mascara y donde los únicos espectadores de su devoción eran las miles de estrellas que deambulaban por el cielo.

Lo más lindo de todo ese espectáculo era el final. Ese momento en que las sombras se alejan lentamente dándole lugar a los primeros rayos de sol. Rojo, naranja y amarillos son los colores que toma el escenario. El canto de los primeros pájaros y el olor a un nuevo día la encontraban, casi siempre, durmiendo profundamente.

Cuando se despertaba sentía una sensación de libertad y completitud que compensaba por lejos las horas de sueño perdidas. Era como si renaciera cada mañana solo para volver a morir por la noche... para luego resucitar de entre los sueños y, cobijada por la luz de luna, comenzar su ciclo nuevamente.

[WaGo]

El baño

2008-12-23T09:14:00.002-02:00

Yo soy una persona que disfruta bastante de la tranquilidad. Cosa no muy fácil de conseguir hoy en día. Sin lugar a dudas uno de los mejores lugares para desenchufarse de todo y obtener esa cuota de tranquilidad y quietud que todos necesitamos en algún momento del día, es el baño.

El baño es el principal aliado de toda persona sedienta de tranquilidad y calma. Además de efectuar en el todas nuestras necesidades básicas, nos proporciona un lugar de reflexión sin igual. ¿A dónde vamos cuando estamos sumamente estresados en el trabajo y necesitamos un momento fuera de toda esa locura? ¡Al baño! A lavarnos la cara para despertarnos, a sentarnos a fumar ese cigarrito que no nos dejan fumar en otro lado, a desahogarnos todas las rabias e injusticias de nuestros superiores o simplemente a sentarnos en el wáter a mirar el techo esperando que los minutos pasen.

El baño es sin lugar a dudas el lugar donde surgen las mejores ideas, donde cada pensamiento se pone en su lugar para darnos la visión justa de una situación. Quien no se ha llevado una guitarra y a compuesto la canción de su vida (al menos para uno). Quien no se ha puesto a escribir el mejo best seller de todos los tiempos o a ideado un plan para ser millonario (el cual por supuesto se desvanece apenas salimos de el). Sin lugar a dudas el baño es LA habitación. Si todas las habitaciones fuesen un dios griego el baño seria Zeus.

El baño es el aliado incondicional de todas nuestras aventuras. ¿Cuándo nos pasamos con el alcohol, a quien vamos a abrazar para deshacernos de todo ese OH que se ha colado en nuestro cuerpo? ¡Al wáter! ¿Y dónde está el wáter? En el baño.
Cuando comemos como si mañana se fuese a terminar el mundo ¿A dónde vamos a evacuar todo lo que hemos metido de más en nuestro organismo? Si, si, en el wáter!
Y a pesar de todas nuestras aberraciones y maltratos hacia él, el baño siempre nos recibe con las puertas abiertas, dispuesto a ser torturado por cualquiera de nosotros.

Los baños no distinguen entre dueños, amigos o conocidos. Tampoco distinguen religiones, razas o sociedades. Pare ellos todos somos iguales y están dispuestos a darnos una mano en todo momento. No importa quién entre en ellos, los baños enseguida ponen a nuestra disposición todas sus bondades para que nosotros las usemos a nuestra voluntad (que muchas veces pueden ser muy bizarras).

Seguramente después de leer este texto comenzaras a tratar un poco mejor a nuestro fiel amigo. Dejaras de ensuciar sus paredes con tus desechos, no le escribirás aberraciones como “Chico blanco de carne firme busca #!@?! enorme” o “Cubano desesperado busca joven de cualquier sexo para saciar necesidades” (cabe destacar que estas las he visto en las paredes de los baños de nuestra ciudad).

Solo espero que este humilde mensaje te haga reflexionar y comiences a tratarlo como se merece. Solo recuerda él está ahí para darte una mano. Úsalo pero no abuses de él.

[WaGo] - Incursionando en otro tipo de literatura =)

La leyenda de los sueños

2008-12-23T09:12:00.002-02:00

Era una silenciosa noche de noviembre, miles de estrellas brillaban en lo alto del cielo.
El cantar de los grillos del bosque bañaba la habitación con una dulce melodía mientras la luna iluminaba tenuemente el cuarto donde ella dormía.

Las pequeñas sombras de sus peluches y muñecas danzaban al compás de las cortinas mientras el viejo cucú de pared marcaba mas de media noche. De pronto una pequeña pero muy bien cuidada maquina de madera (similar a un antiguo reloj de pie) deja caer una brillante y pequeña bolita de nácar por una canaleta en espiral que se enroscaba a su pie. Al llegar al final golpea un sofisticado pero rudimentario sistema de engranajes y resortes que hacen que ésta brille intensamente produciendo un tenue sonido.
Pocos segundos mas tarde el soplar del viendo deja su lugar a una quietud mágica.
La pequeña niña que allí dormía se mueve suavemente en su cama y, unos suspiros después, la quietud reina en toda la casa... en todo el pueblo.

Esa antigua maquina estuvo en la familia desde hace ya varias generaciones le contó una vez su abuelo. Según cuenta la leyenda una de las perlas de nácar (mejor conocida como lagrimas de ángel) caen desde el cielo a través del ojo de ángel, un delicado repujado en bronce y oro que pose en la parte de arriba del sistema. Cuando esta llega a la base de la pasarela brillando potentemente indicando que un sueño puro se encuentra a su alrededor.

[WaGo]

Compañera de rutas

2008-12-22T15:08:00.001-02:00

Tomo su guitarra y comenzó a acariciar las cuerdas de su compañera de ruta. Miles de estrellas dibujaban en su imaginación las llamas de los encendedores de una multitud.
Las primeras notas comenzaron a flotar a su alrededor mientras las llamas de la hoguera bailaban al compás de su melodía. Una desgastada pero firme voz comenzó a resonar entre los árboles.

Las horas pasaban y su único reconocimiento venia de unos perros que se habían acercado al fuego. Solo en la inmensidad de la noche cantaba alto para que nadie pudiera escucharlo.
Tocaba una canción detrás de la otra, como si le temiera al silencio, mientras el humo se estiraba por tocar aquella brillante estrella en lo alto del firmamento.

Todos dormían a su alrededor, los animales, los arboles, las estrellas y hasta la noche se había dejado llevar por su dulce melodía. Una amarga melancolía se había apoderado de él.

Varias horas habían pasado desde que se había quedado dormido. El sol comenzaba a asomarse lenta y tímidamente. Los pájaros lo recibían con entusiasmo entonando sus mas bellas melodías. Al ver aquella inmensa estrella asomarse por el horizonte sonrió, tomo su guitarra y la guardo junto a los demás cachivaches que traía. Observo como los perros que lo habían acompañado toda la noche lo observaban sin moverse de su lugar. Se despidió de ellos con la vista y retomo su camino…

[WaGo]

Llaves y compuertas

2008-12-22T15:04:00.001-02:00

Hacía tiempo que se había olvidado de aquella sensación. Esa sensación que se tiene cuando se está delante de algo sagrado.
Lo que más le llamaba la atención es pensar en “todo eso” que queda guardado en alguna parte de nuestro corazón para ser llamado apenas se necesite. Decía que había “llaves” que abren esa compuertita en nuestra alma y que hace que salgan todos los impulsos necesarios para que nosotros revivamos momentos que pensamos haber olvidado.

Hoy pienso que tiene razón, pero que no solamente se aplica a las cosas que a uno le son “sagradas” sino con cualquier objeto, olor o sonido que nos haga recordar un momento anterior. Es como si tuviésemos la cualidad de viajar en el tiempo pero manteniendo nuestro cuerpo actual. Todas las piezas se juntan para que nos ubiquemos en nuestro cuerpo varios años atrás; pero sabiendo que no estamos allí.
Realmente es una sensación maravillosa. Te puede hacer reír o llorar, pero por sobre todo… te puede hacer cambiar el rumbo de tus decisiones… y, por lo tanto, de tu vida.

También decía que somos una de las maquinas más increíbles que conoce. Que nada se compara con nosotros, sin importar el tiempo en que nos ubiquemos y el avance tecnológico que tengamos en ese momento.
Decía que no hay computadora más grande que nosotros mismos, que no hay procesador más avanzado que nuestro cerebro. También decía que teníamos un disco duro infinito (el cual sería nuestro corazón) y en el que guardamos todos los momentos de nuestra vida.
Decía que tenemos una cantidad de memoria muy superior al de la mejor computadora y que no hay tarjetas de video o sonido que se comparen con nuestros ojos y oídos.
Pero por sobre todo – decía – tenemos la cualidad de elegir quien queremos ser y como gobernar nuestra propia existencia (a diferencia de todos los equipos que jamás nunca se crearan).

Me acuerdo que me parecía una idea increíble, un poco loca, pero increíble. Me parecía maravilloso como nos comparaba con una maquina (tan maravilloso me parecía que le reprochaba que nos comparara con un PC).
También recuerdo que imaginaba como seria si algún día si hubiese alguna máquina capaz de tener las mismas cualidades que nosotros. Recuerdo que filosofaba acerca de si esos “equipos” tan sofisticados deberían ser considerados maquinas.

Me acuerdo que se maravillaba pensando en las similitudes que tenemos con las cosas. Decía que tiene mucho sentido esta “similitud” entre las maquinas y nosotros dado que nuestras ideas (creaciones) tienen que salir de algún lado y que mejor que de nosotros mismos.

Recuerdo que también decía que si bien tenemos mucho mejores “componentes” que los PC también tenemos mucho “mejores” problemas que los PC. Nuestros virus no se solucionan siempre con un antivirus o cambiando algunas piezas (aunque a veces si). Recuerdo que me comentaba que, al igual que algunos virus pueden borrar todo un disco duro o inutilizar una memoria, también hay enfermedades que hacen precisamente lo mismo y que una de las mejores soluciones (o prevenciones) era mantenerse “al día” dado que, de otra manera,
nos volveríamos obsoletos (al menos ante los ojos de los “nuevos”).

Es cierto, esto de las “compuertas” y de las “llaves” es algo maravilloso. Hoy me gustaría preguntarle que parte de un PC vendría a ser la imaginación, el humor, las ideas. Como se representa en un equipo el odio, la ironía, el amor…
Si bien creo saber que me respondería, igual me gustaría preguntarle…

Y si, esto de las “compuertas” y de las “llaves” es algo maravilloso.

[WaGo]

¿Que queda?

2008-12-22T15:01:00.001-02:00

Todo cambia hoy en día y, realmente, no se que lo ha hecho para mejorar. El correo se cambio por el sms, el caballo por los motores a combustión, la charla por el chat… y asi podemos seguir todo el día. Lo mismo pasa con los valores. Hoy en día no se si queda alguien con dignidad, amor propio o moral.
Lo peor es que se ve todos los días y nadie hace nada al respecto. Las más jóvenes apenas saben como se llaman pero sí que vaquero le queda más apretado. ¿Y todo para qué? Para conquistar a un joven que, al igual que ella, no tiene nada mas en la cabeza que un hopo ridículo que hace que las chicas de jean apretado se derritan por ellos.

Hoy en día el programa más popular en la televisión es “Bailando por un sueño” y todos (jóvenes y no tan jóvenes) saben quien se fue o quien se quedo, pero no que es lo que tienen que hacer hoy en el trabajo.

Todo este filosofar viene de la mano con una charla que tuve ayer con un joven compañero de trabajo. En este caso la persona tenía problemas con el correo por lo que tuve que bajar a intentar solucionarlo. Mientras estaba ahí viendo el motivo del problema el compañero en cuestión tiene la brillante idea de arrancar una “conversación” con preguntas del tipo: “¿Che, tocando en una banda te ganas todas las minas, no?” o “¿Vos que conoces; cuales son los boliches que hay mas levante?”. Por supuesto mis respuestas fueron todo lo contrario a lo que él esperaba escuchar. Incluso creo que se molesto cuando le dije que no sabía en qué boliches había más levante. Una respuesta del tipo: “dale che, compartí que hay para todos…” fue lo que me hizo tratar por todos los medios de terminar la conversación.

Al ver que el dialogo se posaba solo en su cancha decidió irse a charlar con un “igual” y dejarme tranquilo antes que algún poco cortes comentario salga de mi boca.
Por supuesto se pusieron a charlar de el programa arriba mencionado mientras intercambiaban ringtones a través del blutú (no no, no es mas bluetooth , ahora se llama así).
Intentos de charla como: “Viste que echaron a Fulanita de tal” y respuestas del tipo “Andaaaaa, si fue la que mejor bailo ayer!” me daban ganas de salir corriendo a tirarme bajo el próximo 121 que pasara.

Ojo, que no se me mal interprete, no tengo nada en contra del programa (aunque no voy a negar que no me gusta para nada) pero si contra la simplicidad de los jóvenes de hoy en día.
El programa no es otra cosa que la creación de alguien que entiende la simplicidad del mundo moderno y la manera de ganar plata con ello.

En fin, solo espero que dentro de algunos años estos muchachos no estén al mando de este país (si es que todavía existe como tal) y que programas como “Bailando por un sueño” o “Rockstar” sean de una vez por todas erradicados de la televisión.

[WaGo]

Mi ventana

2008-12-22T15:00:00.001-02:00

Mi ventana tiene algo en particular que me encanta. Puede ser el silencio que se tiene al abrirla o la perspectiva que te da la vista desde ella. No sé bien que es pero cada vez que la abro una sensación de tranquilidad se apodera de mí. Si a ella le sumamos la capacidad de mostrarte uno de los milagros más bellos de la naturaleza obtendremos una ecuación cuyo resultado es siempre de mi conveniencia.

Mi ventana es definitivamente la parte de la casa que más me gusta y uno de los lugares en los cuales paso más tiempo.
Si miro a la izquierda veo las ventanas de otro edificio. Es increíble como a través de ellas se puede entender bastante la vida de las personas que viven en su interior. A la derecha se ven las copas de los árboles del parque. Es maravilloso ver como danzan al compas del viento en un día lluvioso. Abajo se ve a los niños jugar en el parque, sanos y vigorosos corren de un lado a otro disfrutando de cada momento, como si supieran que no va a ver otro igual.

A lo lejos se ve el mar de la costa montevideana. Sin lugar a duda una de las mejores características de mi ventana. En las mañanas no hay nada igual a la salida del sol sobre el mar. El reflejo de su luz sobre el agua junto con los primeros veleros y gaviotas fugitivas forman un espectáculo sin precedentes. En la noche la puesta de sol y las primeras luces de la ciudad junto con la partida de los primeros buques turísticos convergen en una fiesta donde la vida es el principal protagonista.

Mi ventana es de madera de roble y esta barnizada a color natural. Su amplia veneciana de cuatro hojas hasta el piso abren hacia adentro dejando al descubierto una baranda de hierro de algo más de un metro de altura. Por sobre ella cuelga una vieja cortina celeste cuyos animales estampados hacen alusión a la diversidad de vidas que me muestra a cada momento. Sus gruesos vidrios me alejan del mundo y me protegen del frio exterior cuando lo deseo. En ellos hay pegados algunos viejos adhesivos que le dan un colorido particular.

Mi ventana es la mejor parte de toda la casa. Cuando yo no estoy otros aprovechan las virtudes de ella. Tanto el gato como el perro se sientan a disfrutar de su vista como lo harían dos buenos amigos.
Muchos de los más hermosos momentos de mi vida se dieron junto a esa ventana. El que más recuerdo es aquel en el cual pasamos toda la tarde con los pies colgando al vacio mientras las más variadas charlas se daban lugar ante la atenta mirada del vespertino sol de primavera.

Por mi ventana veo el mundo a mi manera y me muestro a él tal cual soy. A través de mi ventana me siento vivo junto a todas las personas que quiero y no hay dinero que hoy o mañana puedan apartarme de ella.

[WaGo]

Fragmento de "La vida de un vagabundo"

2008-12-22T14:44:00.002-02:00

Harry se despertó en su cama con resaca. Una resaca horrible.

-Mierda -dijo en voz baja.

Había un pequeño lavabo en la habitación. Harry se levantó, alivió su estómago en el lavabo que después aclaró con agua del grifo, metió la cabeza debajo y bebió un poco de agua. Después se mojó la cara y se la secó con la camiseta que llevaba puesta.
Era el año 1943.

Harry cogió algunas prendas del suelo y comenzó a vestirse lentamente. Las persianas estaban echadas y todo estaba oscuro menos los lugares donde el sol se colaba por los trozos rotos de la persiana. Había dos ventanas. Un sitio distinguido.
Salió pasillo adelante rumbo al retrete, cerró la puerta con llave y se sentó. Era increíble que aún pudiese defecar. No había comido desde hacía varios días.
Dios mío, pensó, la gente tiene intestinos, boca, pulmones, orejas, ombligo, órganos sexuales y… pelo, poros, lengua, a veces dientes, y todo lo demás…, uñas, pestañas, dedos de los pies, rodillas, estómago… Había algo muy fastidioso en todo eso. ¿Por qué nadie se quejaba? Harry acabó con el áspero papel higiénico de la pensión. Seguro que las caseras se limpiaban con algo mejor. Todas aquellas caseras tan religiosas, con maridos muertos hace tiempo.
Se subió los pantalones, tiró de la cadena, salió de allí, bajó la escalera de la pensión y salió a la calle.

Eran las 11 de la mañana. Se dirigió hacia el sur. La resaca era brutal, pero no le importaba. Eso significaba que había estado en algún otro lugar, algún sitio bueno. Mientras iba andando encontró medio cigarrillo en el bolsillo de la camisa. Se detuvo, miró el extremo negro y aplastado, buscó una cerilla y luego intentó encenderlo. La llama no prendía. Siguió intentándolo. Después de la cuarta cerilla, que le quemó los dedos, consiguió dar una calada. Sintió náuseas, luego tosió. Notó que su estómago se estremecía. Un coche se acercó lentamente. Estaba ocupado por cuatro muchachos jóvenes.

-¡EH, TÚ, VEJESTORIO! ¡MUÉRETE! -gritó uno de ellos a Harry.

Los otros se rieron. Después se fueron.

El cigarrillo de Harry seguía encendido. Dio otra calada. Brotó una bocanada de humo azul. Le gustaba aquella bocanada de humo azul. Caminaba bajo el calor del sol pensando: “Voy andando y fumando un cigarrillo.”
Harry caminó hasta llegar al parque que había frente a la biblioteca.
Seguía chupando el cigarrillo. Entonces la colilla le quemó los dedos y la tiró a regañadientes. Entró en el parque y anduvo hasta encontrar un sitio entre una estatua y unos arbustos. Era una estatua de Beethoven. Y Beethoven estaba andando, con la cabeza gacha, las manos entrelazadas a la espalda, obviamente pensando en algo.

Harry se agachó y se tumbó sobre la hierba. La hierba recién cortada picaba bastante. Estaba puntiaguda, afilada, pero tenía un aroma agradable y limpio. El aroma de la paz.
Insectos diminutos comenzaron a pulular alrededor de su cara en círculos irregulares, cruzándose unos con otros pero sin chocar jamás. Apenas eran unas partículas, pero eran unas partículas a la búsqueda de algo.
Harry levantó la mirada, a través de las partículas, hacia el cielo. El cielo estaba azul y endemoniadamente alto. Harry siguió mirando hacia arriba, al cielo, intentando sacar algo en claro. Pero Harry no sacó nada en claro. Ninguna sensación de eternidad, ni de Dios, ni siquiera del diablo. Pero uno tiene que encontrar primero a Dios para encontrar al diablo. Van en ese orden.

A Harry no le gustaban los pensamientos profundos. Los pensamientos profundos podían conducir a errores profundos.
Después pensó un poco en el suicidio. Tranquilamente. Como la mayoría de los hombres piensa en comprarse un par de zapatos nuevos. El problema principal del suicidio es la idea de que podría ser el comienzo de algo peor. Lo que él realmente necesitaba era una botella de cerveza helada, con la etiqueta un poco mojada y esas gotas frías tan hermosas sobre la superficie del vaso.
Harry comenzó a dormitar…, a ser despertado por el sonido de voces. Las voces de colegialas muy jóvenes. Se reían con risillas bobas.

-¡Ohh, mirad!
-¡Está dormido!
-¿Le despertamos?

Harry entreabrió un poco los ojos bajo el sol, espiándolas a través de las pestañas. No estaba seguro de cuántas eran, pero vio sus vestidos llenos de colores: amarillos y rojos y verdes y azules.

-¡Mirad, es precioso!

Soltaron unas risillas bobas, se rieron abiertamente, salieron corriendo.
Harry volvió a cerrar los ojos.
¿Qué había sido aquello?
Nunca le había pasado nada tan deliciosamente refrescante. Le habían llamado “precioso”. ¡Qué amabilidad!

Fragmento de "La vida de un vagabundo"

Charles Bukowski

[WaGo]

2008-12-22T14:38:00.001-02:00

... Tomo la caja y, previo soplar el polvo que había en su tapa, la abrió. En su interior habían varios cachivaches de su juventud: una púa, un juego de cuerdas, algunas hojas escritas y otras cosas que ni el recordaba. Escudriño la caja rápidamente hasta que su vista se poso sobre un desgastado casette que se escondía del tiempo debajo de un cuaderno. En su negra portada solo se divisaba una mira roja en el ángulo superior y las iniciales “BC” en el ángulo opuesto.
Lo tomo entre sus manos y se estremeció; una horda de recuerdos invadió su viejo corazón.
Su nieto, que lo miraba atentamente, noto el cambio en su mirada y, movido por la curiosidad, le pregunto:
"¿Qué es eso, abu?"
Al principio no respondió, estaba absorto en un mar de recuerdos y sensaciones que su corazón había guardaba desde su juventud. De pronto voltea hacia él y, sin pensarlo, le responde:
"Es un casette de música que el abuelo escuchaba de joven..."
Una lágrima de nostalgia corría fugitiva por su mejilla sin que él lo notase...
"¿Porque lloras abuelo, Estas triste?" Pregunta confundido el niño.
Él sonríe mientras se limpia las lagrimas y le responde:
"No, solo estoy emocionado, es que me trae muy lindos recuerdos... Verás, esta banda era una banda como pocas, no sé bien que era pero tenía algo especial..."
El pequeño lo mira aun mas confundido. El hombre sonríe y lo acaricia lentamente mientras guarda cuidadosamente aquella llave al pasado de vuelta en su caja...

[WaGo]

Lo que se puede

2008-12-22T14:36:00.002-02:00

No se puede llevar encima un cigarrillo de marihuana para fumar, es ilegal. Se puede llevar encima un arma para matar, es legal.

No se puede bañar desnudo en el río. Se puede instalar una fábrica que contamine un río.

No se puede abrir un hueco de luz en ciertas paredes, no se puede querer tener un rayo de sol en un departamento oscuro, es una ventana ilegal. Se puede bombardear a un pueblo, destruir sus edificios, derrumbar sus paredes, sus ventanas, su luz.

No puede adoptar un hijo una pareja homosexual, es anormal. Se pueden las guerras; matar seres humanos es normal.

No se puede fumar en un bar, lo exigimos la mayoría para cuidar el aire, que es de todos. Se puede talar un bosque, que es de todos, no exigimos cuidar el aire.

No puede decidir una mujer sobre su propio cuerpo qué hacer con un embarazo no deseado, es ilegal para la justicia humana, y para la justicia divina el peor de los pecados. Se pudo decidir quemar seres humanos en la hoguera, era aceptable para la justicia humana, y para la justicia divina, un trámite.

No se puede residir en el país que uno quiere cuando en el suyo lo expulsa la miseria.

Se puede invadir países, bloquear países, colonizar, reinar, embargar los destinos de un pueblo.

Se puede torturar aunque no se pueda.

Se puede explotar seres humanos aunque no se pueda.

Se puede sobornar aunque no se pueda.

Se puede comprar todo, vender todo, aun lo que nunca debería haber sido puesto en venta.

Se puede matar, incluso salvajemente, aunque no se pueda.

Se puede lavar dinero aunque no se pueda.

Se puede ser intocable por ser un poderoso narcotraficante, aunque no se pueda.

No se puede tener una planta de marihuana en el jardín para consumo personal.

Se puede tener una planta en donde se fabrican armas para matar seres humanos.

No se puede ingresar en zapatillas.

Se puede robar con guantes blancos.

No se puede portar rostro.

Se puede no tener cara, no dar la cara, dar vuelta la cara.

No se pueden transgredir las normas vigentes.

Se pueden aceptar las medidas que sólo benefician a unos pocos, las reglas que dejan afuera a una gran mayoría.

No se puede si no es pagando.

Se puede cobrar de más.

No se pueden decir malas palabras.

Se puede la pena de muerte.

No se pueden cambiar las cosas.

No se puede soñar con ciertas cosas.

No se puede evitar que exista la pobreza.

No se puede vivir del amor.

No se puede pasar.

No se puede permanecer.

No se puede decir.

No se puede arreglar.

No se va a poder.

No se puede.

Mex Urtizberea

[WaGo]

Filosofias

2008-12-22T14:34:00.001-02:00

Hace muchos años atrás recuerdo que era incapaz de distinguir entre la hipocresía y la sinceridad, entre la avaricia y la necesidad, entre la mentira y la verdad... porque en aquellos días todo era sincero ante mis ojos, todo era necesario... todo era verdad...
Con el paso del tiempo me fui dando cuenta que no todo era como te lo pintaban, que hay "hombres" que a veces se inventan una realidad alternativa según su conveniencia... y que a eso se lo llama "Mentir". Luego aprendí que hay gente que siente una cosa y transmite otra y que a esas personas se les llamaba "Hipócritas".

Con el tiempo fui comprendiendo la diferencia, quizás porque sin darme cuenta estaba expuesto a ellas día a día. Notaba como muchas de las personas que me rodeaban conocían muy bien la diferencia. Sentí que para vivir aquí tendría que aprender a "Mentir", a decir cosas que no eran verdad para poder ganarme un lugar en el mundo.

Me esforcé como nadie para poder lograrlo, quería ser respetado, quería que me admiraran, quería que la gente me tuviese envidia. Pero para ello tendría que aprender a ser un Hipócrita y un mentiroso. Varias veces me pregunte porque? Porque la gente no me admiraba tal y como era si siempre había dicho la verdad, si siempre había sido sincero, si nunca había mentido... pero nunca llegue a armar una respuesta convincente.

Comencé practicando con pequeñas cosas. Mentía cuando decía que había tomado toda la sopa, que con mucho cariño mi madre había hecho para mí. Mentía cuando decía que había tomado todo el desayuno, que con tanto amor mi viejo me había preparado. Mentía cuando les decía que ya había hecho todas mis tareas cuanto había hecho solo una parte y dejado la otra para copiársela a alguno de mis compañeros.
Con el tiempo mis habilidades fueron creciendo. Comencé a mentir cuando decía que me gustaba ir al dentista, que me gustaba ir al médico.
La gente adulta me admiraba "tan chiquito y tan valiente", los de mi edad me veneraban "no siente dolor!".

Los años habían pasado y me di cuenta que en este mundo mentir se había hecho parte de la vida de todos. Descubrí que habían "mentiritas piadosas" que si bien no son otra cosa más que una vil mentira, eran bien vistas entre la gente... son mentiras para no "lastimar" a los demás. Lo que nunca entendí de ellas es para que existían? Si no querías lastimar a los demás porque hacer lo que no debes? para luego tener que inventar una mentirita piadosa? Definitivamente no tenía mucho sentido.

Descubrí que las mentiras tenían grados: las mentiras de los adultos eran mucho más graves que la de los niños. Descubrí que familias enteras se rompían por las mentiras, que mucha gente sufría y que otros tantos morían por creer en cosas que no son ciertas.
Me entere que la TV miente (y mucho), me entere que las maestras mienten, que los profesores mienten, que los jefes mienten pero que sobre todo los amigos mienten.
También descubrí que los que más mentían eran unas personas que ganaban mucho y que eran algo así como los jefes de los países (los grandes los llaman políticos).

Los años siguieron pasando y veía como mis amigos, ya adolescentes, también habían aprendido a mentir. Veía como les decían a sus novias que las amaban frente a todos cuando yo sabía que no era cierto. Que estaban con alguien hoy y con otra mañana (o con las dos a la vez).
Para ese momento ya me estaba resultando algo odioso esto de ser un Mentiroso. Estaba cansado de no decir .

Un buen día me levante y decidí que esto de mentir me había colmando, que no quería vivir de esta manera: engañando a todos los que quería... engañándome incluso a mi mismo!
Decidí que a partir de hoy iba a decir la verdad no importaba cuan fea ésta fuese. Creía fervientemente que era la mejor manera de vivir y que no hay mentira, por más pequeña que esta sea, mejor que la verdad en su más puro sentido.

Recuerdo que al principio fue muy duro. Muchos "amigos" habían dejado de darse conmigo por mi nueva filosofía. Que muchas chicas que me parecían interesantes, habían empezado a alejarse de mi. Comencé a sentirme muy triste y solo, entendí que no se podía vivir en este mundo si no se mentía, pero de igual manera me mantuve firme.
A donde fuese, escuchaba mentiras: "Ud. Necesita estos championes", "usted no puede vivir sin esta remera..." pero los que más me dolían eran los falsos "te quiero".

Estuve mucho tiempo solo, rodeado por la tristeza y la soledad. Hasta que descubrí, casi sin querer, que había otra gente que pensaba como yo, pero que eran muy pocos y muy difíciles de encontrar. Hice cuanto pude por encontrarlos, solo quería charlar con ellos, saber cómo les estaba yendo con su tarea, como habían podido lidiar con la vida tomando tal postura.
A medida que el tiempo pasaba me di cuenta que era más difícil de lo que me imagine y que mi búsqueda (ya durante años) debía llegar a su final.

[WaGo]

Carta de despedida (Kurt Cobain)

2008-12-22T14:21:00.001-02:00

To Boddah

Speaking from the tongue of an experienced simpleton who obviously would rather be an emasculated, infantile complain-ee. This note should be pretty easy to understand.

All the warnings from the punk rock 101 courses over the years, since my first introduction to the, shall we say, ethics involved with independence and the embracement of your community has proven to be very true. I haven't felt the excitement of listening to as well as creating music along with reading and writing for too many years now. I feel guity beyond words about these things.

For example when we're back stage and the lights go out and the manic roar of the crowds begins., it doesn't affect me the way in which it did for Freddie Mercury, who seemed to love, relish in the the love and adoration from the crowd which is something I totally admire and envy. The fact is, I can't fool you, any one of you. It simply isn't fair to you or me. The worst crime I can think of would be to rip people off by faking it and pretending as if I'm having 100% fun. Sometimes I feel as if I should have a punch-in time clock before I walk out on stage. I've tried everything within my power to appreciate it (and I do,God, believe me I do, but it's not enough). I appreciate the fact that I and we have affected and entertained a lot of people. It must be one of those narcissists who only appreciate things when they're gone. I'm too sensitive. I need to be slightly numb in order to regain the enthusiasms I once had as a child.

On our last 3 tours, I've had a much better appreciation for all the people I've known personally, and as fans of our music, but I still can't get over the frustration, the guilt and empathy I have for everyone. There's good in all of us and I think I simply love people too much, so much that it makes me feel too fucking sad. The sad little, sensitive, unappreciative, Pisces, Jesus man. Why don't you just enjoy it? I don't know!

I have a goddess of a wife who sweats ambition and empathy and a daughter who reminds me too much of what i used to be, full of love and joy, kissing every person she meets because everyone is good and will do her no harm. And that terrifies me to the point to where I can barely function. I can't stand the thought of Frances becoming the miserable, self-destructive, death rocker that I've become.

I have it good, very good, and I'm grateful, but since the age of seven, I've become hateful towards all humans in general. Only because it seems so easy for people to get along that have empathy. Only because I love and feel sorry for people too much I guess.

Thank you all from the pit of my burning, nauseous stomach for your letters and concern during the past years. I'm too much of an erratic, moody baby! I don't have the passion anymore, and so remember, it's better to burn out than to fade away.

Peace, love, empathy.
Kurt Cobain

Frances and Courtney, I'll be at your alter.
Please keep going Courtney, for Frances.
For her life, which will be so much happier without me.

I LOVE YOU, I LOVE YOU!

La despedida

2008-12-22T14:11:00.001-02:00

Los primeros rayos de sol se escurrían por la veneciana de su ventana cuando él abrió los ojos. Bostezo, se desperezo y se rascó hasta que una sensación de extrema soledad lo invadió de pies a cabeza.
Hacía tiempo ya que esa sensación lo visitaba y siempre lo hacía sentarse abatido, con la vista perdida en el tiempo y un amargo gusto a viejo en la boca.
"El tiempo no es amigo de nadie y pasa para todos por igual", decía una pequeña vocecita en su cabeza. El ya estaba pisando los 30 y, si bien sabia que todavía era joven con relación a la vida, también sabía que ya no era un "joven" sino un adulto. "Como duele crecer", pensó para sí mientras observaba como sus gastados pies se introducían en unas alpargatas que le eran extrañas (a pesar de acompañar sus pasos hace ya varios años).
Se paro y comenzó a vestirse para ir a trabajar. Ya eran varios los rayos de sol que se colaban por la ventana, por lo qué decidió abrirla. Una cálida briza de verano le empapo el rosto de vitalidad borrando todo rasgo de esa desagradable sensación. El sol brillaba alto, rodeado de un celestisimo cielo. Unas pocas nubes se alejaban en dirección al norte y pensó: "Que lindo poder dejarte ahí arriba y ver cómo te alejas para siempre de mi". Un minuto de silencio transcurrió entre él y el mundo. Fue ahí donde se dio cuenta que no había más obstáculos que su propia voluntad por lo que tomo todo lo malo de su corazón y lo deposito sobre la nube más lejana. Durante varios minutos observo en silencio como las nubes se alejaban con su carga. Cuando dejo de verlas, lleno sus pulmones de aire y cerro la ventana. Tomo sus llaves y comenzó un nuevo día... o, mejor dicho, una nueva etapa...

[WaGo]

Tres

2008-12-22T12:58:00.002-02:00

No fue casualidad que se encontrara sentado frente a la ventana, con la lapicera en la mano y un papel sobre su regazo, mirando atrás con los ojos cerrados y la cerveza reposando al costado de su silla... cual vieja compañera de desastres.

El saboreaba la luz de la luna con el alma, sin entender el porqué de su soledad.
Renglones vacios de sobriedad contemplaban las estrellas de su insomnio, mientras las agujas del reloj danzaban al compas del tiempo.

Viejo tonto! Resoplo el viento...
Deja ya de lamentar! No ves que ella nunca sabrá que tus vacios versos para ella son?
Cierra ya tus puertas... y con ellas las luces de tu corazón!

Cuentan que cuando un silencio aparecía entre dos personas era que pasaba un ángel que les robaba la voz... y hubo tal silencio el día que nos tocaba olvidar que desde entonces yo todavía no termine de callar.

Nunca sentiste que perdías el tiempo?
Nunca sentiste que no valía la pena?
Nunca sentiste unas incontenibles ganas de llorar?
Nunca miraste atrás con odio?
Nunca sentiste que a nadie le importa?

[WaGo]

Los zapatos

2008-12-22T12:54:00.002-02:00

... abrió la puerta y los vio, colgados en una esquina, bien al fondo. Estaban amarillentos por la humedad, con los cordones empercudidos, pero con la misma vitalidad que ella los recordaba... en definitiva con la misma vida que tenían cuando los había dejado ahí hace mas de dos décadas.

Apenas los tomo entre sus manos fue como un retroceso en el tiempo... imágenes, rostros y momentos inundaron su cabeza. Medias sonrisas se pintaban en su rostro solo para morir en una expresión de seriedad... que daba paso a una sonrisa mas amplia...

Los tomo entre sus manos con el cuidado de una madre, miro a su alrededor y los guardo en la caja. Habían recorrido mucho caminos juntos, pero sabe que queda mucho mas por recorrer y que hoy tiene que hacer espacio en este viejo ropero...

Si bien es cierto que extraña su adolescencia también es cierto que anhela su futuro. Pensó para si, si algún día esa alma que llevaba en su vientre encontraría en la vida todo lo que ella encontró... pensó, si podría sentir lo que siente ella ahora al tener entre sus manos el diario de su vida transformado en recuerdos... pensó si algún día estaría sentada junto a ella limpiando este mismo ropero... pero por sobre todo pensó si seria feliz...

Sonrió profundamente...

sabe que va a ser así...

[WaGo]

La llamada

2008-12-22T12:52:00.002-02:00

Nunca había imaginado que el pudiese ser tan obstinado. Había pasado horas frente a aquel aparato. Mirándolo, con rabia, por no entender cómo hacer lo que quería.
Cansado ya de apretar las mismas teclas apaga el ordenador abruptamente, toma su mate bajo el brazo y se levanta del escritorio con esa expresión repelente en su rostro.

Ella no dijo una sola palabra, sabe que cuando esta así es mejor no hablarle. Se dirigió a la cocina, tomo un plato del estante y lo cargo con unos bizcochos caseros que recién había sacado del horno. Luego lo acompaño afuera.
Cuando abrió la puerta lo vio sentado en el porche cebándose un mate. Debajo de su silla estaba, como siempre, Rufus, su fiel amigo, el cual ella corrió un poco para poder sentarse a su lado mientras lo convidaba con un bizcochito calentito.

El la miro con ternura pero con esa expresión de tristeza que hace que se le rompa el corazón. Ella lo tomo de la mano y lo acaricio silenciosamente a la luz del poniente sol de verano.

Había pasado ya un buen rato y, entre mate y mate, el sol había comenzado a esconderse. De pronto suena el teléfono, ambos voltean atentos. En sus ojos se leía un brillo esperanzador que ella bien reconocía. El sale apresurado hacia el insistente aparato, con el característico caminar que los años ponen sobre el cuerpo. Detrás de él, el perro, que también sale apresurado detrás de su amo.

"Hola..." dice con su desgastada pero notoriamente emocionada voz. "Hola papa..." se escucha del otro lado. Una lagrima silenciosa recorre su mejilla mientras sostiene con fuerza el tubo del teléfono. "Como estas hijo..." pregunta, mientras trata de disimular el nudo de la garganta... "bien, recién acabo de bajarme del avión...", el asienta con la cabeza como si del otro lado del tubo pudiesen verlo. Su esposa lo toma de la mano, sabe que pronto se quebrara en llanto..."te extraño hijo..." fue lo último que le dijo antes que ese nudo obstruyera todas sus palabras...

Porque a veces nos olvidamos que no hay dinero que compense el tener lejos a esas personas que amamos...

[WaGo]

Rebelde juventud

2008-12-22T12:45:00.002-02:00

El estaba apoyado sobre la baranda, desganado, con esa expresión de desprecio hacia todo lo venerable... hacia todo lo conservador. Entre sus dedos mantenía un cigarro mal armado, amarillento, que luchaba contra la gravedad para no desprenderse de su mano.
Ella lo miraba desde aquel antiguo ventanal, escondida entre las herrumbradas rejas de hierro, mientras imaginaba las mil y un maneras de acercarse a el.

Ella sabia que posiblemente de una relación con el no saldría nada bueno, que vivían en distintos mundos y que no era viable para su familia.
Si bien ella no era una persona de alto estatus, había sido criada con respeto a todos esos valores que el, seguramente, ignoraba por completo.
De ella emanaba un futuro prometedor, éxito económico y una prometedora carrera, quizás dentro de la abogacía, según era el deseo de su madre, o economía, de acuerdo al deseo de su padre. En cambio de él no se esperaba nada, era un rebelde sin causa, un caso perdido de antemano y por el cual nadie daba un centavo.

Las horas seguían pasando, y el sol, cansado de ver esta silenciosa comedia entre ellos, comenzó a retirarse, dejando a su paso una anaranjada, casi roja, estela de luz sobre la puerta de aquel viejo liceo.
El seguía con la vista perdida en la nada, soñando despierto, mientras el humo de sus hiervas causaba ese efecto que el bien conocía.

Ella no había podido quitar la vista de aquel desalineado joven. Admiraba cada pequeña expresión de su inerte cuerpo. Contemplaba, desde lejos, el juguetear melancólico de sus dedos sobre el cuello imaginario de su guitarra. Movimiento que acompañaba con la cabeza, al mejor estilo "Newsted", mientras escuchaba ´Stairway to haven´ tocado por una de esas bandas locales que, seguramente, se desintegraría al cumplir la mayoría de edad cada uno de sus integrantes.

[WaGo]

‘Cos some time we forget…

2008-12-22T12:17:00.001-02:00

"It was one of those days when it’s a minute away from snowing. And there’s this electricity in the air, you can almost hear it, right? And this bag was just dancing with me. Like a little kid begging me to play with it. For fifteen minutes. That’s the day I realized that there was this entire life behind things, and this incredibly benevolent force that wanted me to know there was no reason to be afraid. Ever." Then Ricky says, "Sometimes there’s so much beauty in the world I feel like I can’t take it…and my heart is going to cave in."

"I had always heard your entire life flashes in front of your eyes the second before you die. First of all, that one second isn’t a second at all. It stretches on forever, like an ocean of time. For me, it was lying on my back at Boy Scout camp, watching falling stars…and yellow leaves, from the maple trees that lined my street…or my grandmother’s hands, and the way her skin seemed like paper…and the first time I saw my cousin Tony’s brand new Firebird…and Janie…and Carolyn.
"I guess I could be pretty pissed off about what happened to me…but it’s hard to stay mad, when there’s so much beauty in the world. Sometimes I feel like I’m seeing it all at once, and it’s too much, my heart fills up like a balloon that’s about to burst. And then I remember to relax, and stop trying to hold onto it, and then it flows through me like rain and I can’t feel anything but gratitude for every single moment of my stupid little life. You have no idea what I’m talking about, I’m sure…But don’t worry…you will someday."

[WaGo]

Desert soul

2008-12-22T12:15:00.003-02:00

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Lonely night beyond the window of her eyes... night that gently cover the rusty dagger that hold behind her back. Daggers dripping the venom in which her soul sank several years ago and with the one she has killed herself before have been born.

She never know how to said good bye... she never know how to hold a smile or how to give a hug. Now father-time has ruined her hearth and fulfilled the expectations of misery, leaving her alone in the desert of her own world.

A world surrounded by seas of blood, crowded by misplaced souls and whose raindrops became tears the same time it became to fall from the clouds.
A world in which life is no longer known as it is, a world in which happiness means to miss around and who only mean is to spread the desolation through words.

She keeps walking by the river of her voice. Black blood river that grow wide every step she makes. A black blood vein – cover by death hair – that run fast and wild, carrying fears and doubts.

The vain that took place within her chest makes the shelter in where she lies... her breath: her weapon - mind... waiting to grow – high and invisible to everybody else – to hurt every one who dare to love her...

Who dare to save her...

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[WaGo]

Inconsciencia consiente

2008-12-22T12:04:00.002-02:00

No hacia mas que golpearse la cabeza, estaba cansado, ella estaba por todos lados... en el súper, en el trabajo, en la cama, en el partido de los domingos... ya no quería saber mas nada.
Caminaba de un lado para el otro, como un loco, buscando la forma de deshacerse de ella, pero esa pequeña, uniforme y aguda vocecita en su cabeza no lo dejaba en paz. Lo endulzaba, lo agredía, lo acariciaba, lo reprendía... le decía con quien estar, que hacer... y que no.

Ya no daba mas, ya había pasado mas de un año desde que comenzó. Al principio todo era dulzura, cariño... no era mas que una rocola de bellas palabras, pero, con el tiempo, fue ampliando sus horizontes, fue mostrándole sus debilidades, y usándolas para sí, fue abriendo el camino que sigilosamente se había trazado y, no mucho tiempo después, ya había tomado el poder.

Pobre de él, ya no sabia que hacer, había probado todo... obedecerla, contradecirla, ignorarla, hasta había probado con píldoras, pero ella seguía ahí, uniforme, inalterable, inconfundible, penetrante... convincente.

Alcanzó a creer que era una enfermedad, y por si fuera poco, que era contagiosa. Lo notó hasta hace poco, cuando varios de sus amigos hablaban de ella, a sus espaldas. Creyó tenerla bajo control, pero era mas fuerte que él, trascendía sus limites, los multiplicaba y dividía a su antojo.
Nada podía hacer ya más que someterse a su voluntad. Era implacable, se propagaba como un virus, como un ciclón... destruyendo todo a su paso.

Cierto día sobrepaso el limite, y de que manera!, había llegado a su trabajo, invadió su correo, sus notas, su teléfono... ya había dejado de ser aquella pequeña voz en su cabeza que le machacaba, inextinguible, sutil y perspicazmente sus oídos. Ya había crecido, era parte de él, se alimentaba del aire que exhalaba y del tintinear nervioso de su párpado izquierdo.

Cansado llego a su casa, ella le pregunto donde había estado, que porque se había demorado, con quien había estado. Extremadamente agotado y confundido le respondió... le dijo que estaba cansado y que no tenia porque soportar sus desquiciadas acusaciones, que no había hecho otra cosa mas que trabajar.
Ella se enfadó, lo miro con desprecio y le dijo las mil y una. Él la miraba atónito, y lo comprendió enseguida. Una sonrisa triste e inconforme se dibujo en su enervado rostro. Ella seguía lanzando puñales de letras. Uno tras otro, como una maquina de lanzar pelotas de tenis, pero él parecía un fantasma, inerte y pasivo... no hacia mas que ponerle el pecho a las balas...
Ella tomó sus valijas y se marcho dejando atrás no mas que el estrepitoso y seco sonido de la puerta cerrándose a su espalda.

El nunca volvió a saber de ella, nunca una carta, una llamada, un mensaje... nada... nadie había vuelto a saber de ella... era como si se hubiese esfumado, como si la tierra la hubiese tragado para siempre. El tampoco hizo por buscarla... estaba mejor sin ella...

Y sin aquella tediosa vocecita en su cabeza...

[WaGo]

Fragmento de "El lobo estepario"

2008-12-22T12:01:00.001-02:00

- Te diré hoy una cosa, algo que se hace tiempo, y tu también lo sabes ya, pero quizás no te lo has dicho a ti mismo todavía. Ahora te digo lo que sé acerca de ti y de mí y de nuestra suerte.
Tu, Harry, has sido un artista y un pensador, un hombre lleno de alegría y de optimismo, siempre tras la huella de lo grande y de lo eterno, nunca satisfecho con lo bonito y lo minúsculo, pero cuanto más te ha despertado la vida y te ha conducido hacia ti mismo, mas ha ido aumentando tu miseria y tanto mas hondamente te has sumido hasta el cuello en pesares, miedo y desesperanza, y todo lo que tu en otro tiempo has conocido, amado y venerado como hermoso y santo, toda tu antigua fe en los hombres y en nuestro alto destino, no ha podido ayudarte, ha perdido su valor y se ha hecho añicos. Tu fe ya no tenia aire para respirar. Y la asfixia es una muerte muy dura. ¿Es exacto, Harry? ¿Es ésta tu suerte?

Yo asentía y asentía.

- Tu llevabas dentro de ti una imagen de la vida, estabas dispuesto a hechos, a sufrimientos y sacrificios, y entonces fuiste notando poco a poco que el mundo no exigía de ti hecho alguno, ni sacrificios, ni nada de eso, que la vida no es una epopeya con figuras de héroes y cosas por el estilo, sino una buena habitación burguesa, en donde uno esta perfectamente satisfecho con la comida y la bebida, con el café y la calceta, con el juego de tarot y la música de la radio. Y el que ama y lleva dentro de sí lo otro, lo heroico y bello, la veneración de los grandes poetas y la veneración de los santos, ese es un necio y un Quijote. Bueno. ¡Y a mí me ha pasado exactamente lo mimo, amigo mío! Yo era una muchacha de buenas disposiciones y destinada a vivir con arreglo a un elevado modelo, a tener para conmigo grandes exigencias, a cumplir dignos cometidos. Podía tomar sobre mi un gran papel, ser la mujer de un rey, la querida de un revolucionario, la hermana de un genio, la madre de un mártir. Y la vida no me ha permitido mas que llegar a ser una cortesana de mediano buen gusto: ¡esto solo ya se ha hecho bastante difícil! Así me ha sucedido. Estuve una temporada inconsolable, y durante mucho tiempo busque en mi mismo la culpa. La vida, pensé, ha de tener razón siempre; y si la vida se burlaba de mis hermosos sueños, habrán sido necios mis sueños, decía yo, y no habrán tenido razón. Pero este pensamiento no servia de nada en absoluto. Y como yo tenia buenos ojos, y buenos oídos y era además un tanto curiosa, me fije con todo interés en la llamad vida, en mis vecinos y en mis amistades, poco más de medio centenera de personas y destinos, y entonces vi, Harry, que mis sueños habían tenido razón, mil veces razón, lo mismo que los tuyos. Pero la vida, la realidad, no la tenia. Que una mujer de mi especie no tuviera otra opción que envejecer pobre y absurdamente junto a una maquina de escribir, la servicio de un ganadineros, o casarse con uno de estos ganadineros por su posición, o si no, convertirse en una especie de meretriz, eso era tan poco justo como que un hombre como tu tenga, solitario, receloso y desesperado, que echar mano de la navaja de afeitar. En mi era la miseria quizás mas material y moral; en ti, más espiritual; la senda era la misma. ¿Crees que no soy capaz de comprender tu horror ante el fox-trot, tu repugnancia hacia los bares y los locales de baile, tu resistencia contra la música de jazz y todas estas cosas? Demasiado bien la comprendo, y lo mismo tu aversión a la política, tu tristeza por la palabrería y el irresponsable hacer que hacemos de los partidos y de la prensa, tu desesperación por la guerra, por la pasada y por la venidera, por la manera como hoy se piensa, se lee, se construye, se hace música, se celebran fiestas, se promueve la cultura. Tienes razón, lobo estepario, mil veces razón, y, sin embargo, has de sucumbir. Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco, eres tu demasiado exigente y hambriento; el mundo te rechaza, tienes para el una dimensión de más.

[WaGo]

El juego

2008-12-22T11:59:00.001-02:00

El sol brillaba en el parque mientras los niños, despreocupados, corrían y gritaban dando rienda suelta a su inmensurable imaginación.
En eso una bolita de papel pintada de negro y asegurada con cinta adhesiva cae a los pies de una de las personas del parque...

S: Hola...
N: Hola señor...
S: A que estas jugando?
N: A la guerra...
S: A la guerra?
N: Si...
S: Me parece bien...
N: Si… yo soy el jefe de la guerra, sabe?
S: Ahhh
N: Si... y tengo un ejercito también...
S: Un ejercito?
N: Si y vamos a matarlos a todos...
S: Por que?
N: Porque así es el juego...
S: Que juego?
N: La guerra!
S: mmm... la guerra no es un juego...
N: No?
S: Claro que no...
N: Por que?
S: Es difícil de explicar pero... anda que tus amiguitos te están esperando
N: No señor ya me aburrí de jugar a la guerra...
S: (Suspiro) …Ojala fuera así de fácil salirse de la guerra...
N: Usted estuvo en un guerra de verdad?
S: Si
N: Cuénteme señor...
S: Mejor no, quizás cuando seas mas grande...
N: Por que?
S: Porque si
N: Pero quiero saber!
S: Cuando seas grande vas a ser parte de muchas y no te vas a dar ni cuenta...
N: Si!?
S: Si, y vas a entender porque no te quiero contar ahora...

[WaGo]

Voluntad

2008-12-22T11:52:00.001-02:00

Hoy no es el día doncella de tristes ojos. Da un paso atrás, pon tus miedos en el baúl y entiérralos a la sombra de aquel viejo roble.
Recupera tu tiempo, tus palabras... recuerda que nunca es tarde para volver a empezar. Suspira hondo y llora. Borra cada pagina con tus lagrimas y comienza a escribir una nueva historia.
Se que nadie merece lo que el destino te tenia preparado, pero no bajes la vista... míralo siempre a los ojos... hazle frente que no es tan poderoso como parece...

Se que el tiempo también es cruel, pero mas lo es si lo dejamos posarse sobre nuestros hombros.
No dejes que tus anhelos y sonrisa se esfumen en el aire; no importa cuan al borde del abismo camines. No dejes que la vida te gane, párate de frente, aliviana tu equipaje y sigue caminando... veras que pronto estarás segura y protegida del viento y la lluvia.

Cuando ese momento llegue disfrútalo y nunca olvides que tienes algo capas de hacerle frente a cualquier calamidad que se pose en tu camino: tu voluntad...

[WaGo]

2008-12-22T11:49:00.001-02:00

Mantenía su recuerdo fuera del alcance de su alma mientras frotaba sus manos para quitarse el frío. Los chasquidos de la madera comenzaron a calentar el ambiente. La noche miraba indiferente mientras abría las trabas del estuche. Pronto la gente se fue arrimando al fuego de sus notas. Notas que avivan sus nudillos, que lloran con su alma y que se pierden en el viento...

Su velocidad iba en aumento, los acordes se transformaron en arpegios y los arpegios en escalas. Sus dedos danzaban entre las cuerdas mientras su corazón, viejo director de orquesta, iba entrando en calor.
La gente seguía acercándose, algunos solamente para calentarse, otros para verlo tocar, pero nadie por la fuerza de su música o el significado de sus notas.

Lentamente comenzó su viejo ritual, ritual que llevaba ya varios años, ritual que servia para abrir esa pequeña puerta trasera en su corazón... puerta por la que se escapan las miradas tristes, las lagrimas solitarias y los llantos desconsolados.
Escalas encadenadas entre acordes de virtuosismo amuraban sus lagrimas detrás de sus ojos. El ya no sentía frío, ya no le importaba el fuego... solo la música. Para el no hay lugar mas frío que su alma... y no hay mejor hoguera que su guitarra.

Pronto el sonido se vio ahogado por el silencio. El director bajo los brazos y sus dedos, perdidos, dejaron de moverse. Una ultima blanca, fugitiva, baja el telón dándole lugar al silencio. La gente comienza a irse. Gente que no entiende la música y que mira sin observar, sin sentir... gente que interpreta de la misma forma que un bebe interpreta los colores de un televisor... de la misma forma que un adulto pretende entender el amor leyendo libros de psicología.

Solo nuevamente se encontró. Solo con las brazas - restos muertos de una vida. Solo nuevamente con su amante de madera, solo nuevamente con su recuerdo... Simplemente solo... nuevamente...

[WaGo]

Fragmento de "Reflejos"

2008-12-22T11:44:00.000-02:00

Empujo la puerta y se encontró con una habitación testada por la humedad y la oscuridad. Un olor a encierro y abandono inundo sus jóvenes sentidos.
Algo le decía que no tenía que entrar ahí pero de alguna manera, a pesar de su miedo a la oscuridad, se adentro sin pensarlo.
Cajones, cajas de cartón, papeles, libros y antiguos muebles eran algunos de los miles de cachivaches que aquel sótano albergaba. Una pequeña ventana dejaba pasar algunos rayos de sol mientras las correteadas de su pequeño hermano resonaban como martillazos sobre el viejo piso de madera.

De pronto un lamento apagado hiela su cuerpo. Se vuelve rápidamente pero lo único que ve es la puerta cerrándose a sus espaldas. Un escalofrió inundo su inmóvil cuerpo.
Desde muy chica había escuchado sonidos extraños desde el sótano pero nunca se había animado a bajar. Con la excusa de que el sótano estaba testado de fantasmas, su madre los había mantenido lejos de el durante años. Pero ahora que no estaba, nada le impedía hacerlo.

Trato de controlarse y siguió avanzando, de alguna manera los pasos de su hermano la mantenían centrada. A pesar de su tan temprana edad Maryan era una chica muy madura. Siempre había trabajado al compás de sus padres, sin ser ello un impedimento para continuar con sus estudios, tanto académicos como musicales.
Maryan tocaba el violocello desde los 4 años transformándose en la chica prodigio de la familia. Contaba ya con varios conciertos importantes en su haber sin haber llegado a cumplir todavía los 13 años.

El sonido del golpe de unas maderas cayendo contra el piso detuvo su corazón por un instante, solo para hacerlo latir salvajemente fracciones de segundo después. Volvió a girar su cuerpo y alcanzo a ver aquellas viejas fotos que su madre le había mostrado un caluroso día de verano, cuando todavía esperaba el regreso de su marido.
Otro grave lamento, esta vez tan poderoso que soplo sus rubios cabellos hacia atrás, hizo que el pánico se apoderara de ella por completo. Corrió hacia la puerta con toda su energía solo para notar que estaba trancada por fuera.

Un instante de silencio rondo en toda la casa. Los pasos de su pequeño hermano habían dejado de escucharse, también los ladridos del perro del vecino, ni siquiera el sonido de las hojas secas de los árboles danzando al compás del viento tenían lugar. Era como si el sonido viajara por otra dimensión.

Ella seguía con la nariz pegada a la puerta y su tierna manito aferrada al picaporte de aquella necia doncella de madera. Algo le decía que no volteara pero su joven escepticismo a lo sobrenatural la hizo voltear rápidamente solo para ver como el muy descompuesto cuerpo de su padre se acercaba lentamente a ella. Su rostro, impregnado en rabia y eléctricos pero lentos movimientos, hicieron que Maryan comenzara a gritar, pero no uno de esos grititos agudos que uno puede esperar de una chica de 12 años. El miedo había sacado una voz casi de adulto de sus jóvenes cuerdas vocales.

A medida que el cuerpo se acercaba podía ver como varias heridas de guerra se reflejaban en él. Un olor putrefacto había invadido por completo la habitación mientras él se seguía acercando, abriéndose camino violentamente entre las cosas.
Ella volvió a girar hacia la puerta mientras la golpeaba con ambos puños en espera de que alguien le abriera.
A su espalda los lamentos se hacían cada vez más intensos. Gritos guturales de dolor e ira prevenían ahora de todos lados. Sin voltear Maryan se encogió entre sus piernas y tapo sus oídos con sus manos, ya ensangrentadas de tanto golpear.
De pronto la puerta golpea sus piernas. Su pequeño hermano había escuchado sus gritos y había venido en su rescate.
Maryan se incorpora, da un paso hacia atrás para poder abrir la puerta y sale corriendo de ahí tomando a su hermano entre brazos a la pasada.
No había terminado de salir de la amplia ante-cocina cuando gira hacia atrás esperando ver aquella criatura a sus espaldas pero lo único que ve es la puerta abierta de un sótano abandonado por el tiempo.

[WaGo]

Malcom y el Firebird

2008-12-22T11:11:00.003-02:00

A él siempre le habían gustado los motores. Pasaba horas estudiando aquellos viejos planos de su tío. Pistones, válvulas y cilindros parecía se lo único que de verdad lo apasionaba.

Recuerdo cuando pasaron casi toda la tarde desarmando la maquinaria de aquel viejo Chevy.
Su padre, que si bien no era mecánico bien se llevaba con las tuercas, había comenzado a desmontar el motor.
Dos gruesas cadenas cruzaban bajo el cárter para llegar a un rudimentario juego de poleas que colgaban de una de las vigas del techo.
Luego de desprender aquellos necios bulones que unían el motor al chasis y de quitar la innumerable cantidad de tuercas de la caja de cambios, comenzó a elevarlo con la ayuda de su hermano. Cuando alcanzaron la altura suficiente comenzaron a desplazarlo hacia una vieja mesa de madera que se encontraba a pocos metros del vehículo.

El metálico lamento de las cadenas golpeando contra el acero del motor y los cíclicos golpeteos de los rulemanes era el único sonido que se escuchaba en aquel olvidado galpón.
Apenas alcanzaron a ubicar el motor sobre la mesa cuando Malcom se acerco con una llave francesa en la mano: "¿Puedo ayudarlos padre?" pregunta el niño inquisitivamente.
Tanto el padre como su tío sabían que entendía de la materia por lo que no tuvieron ningún problema en asentar con la cabeza y asignarle una pequeña tarea.
Al día siguiente el motor está montado y ronroneando en la reluciente carrocería del Chevy.

Oh, sí! Siempre fue bueno para la mecánica. No había terminado de cumplir los 18 años cuando se compró su primer vehículo: un Pontiac Firebird del ’69.
Recuerdo lo contento que estaba cuando lo llevo a su casa. Ocho cilindros de 4 litros dispuestos en "V", 2 carburadores Webber de 2 bocas, 3 válvulas por cilindro y una caja de 4 velocidades asincrónicas eran le motivo de su orgullo.

Un año le tomo dejarlo "a su gusto": Llantas cromadas de 5 puntas, techo corredizo, vidrios polarizados negros y una reluciente águila de fuego sobre el capó eran algunas de las mejoras con las que contaba el Firebird. Poco tiempo después le agrego una toma de aire externa de 3 bocas directo al carburador y un dragón gris metalizado que se proyectaba desde el techo hasta el baúl, haciendo de aquel auto un motivo para girar a verlo.

Recuerdo la primera vez que me subí en él. Fue, ni más ni menos, en una de las varias “picadas” en las Malcom acostumbraba competir. Luego de varias invitaciones decidí ir a verlo correr.
Cuando llegue pude ver que la calle estaba cerrada y que varios vehículos estaban estacionados transversalmente de forma que ningún otro vehículo pudiera pasar.
Entre ellos el que más se destacaba era el de Malcom. Sin duda ya se había hecho de un nombre y, ni que hablar, que de varios billetes, también.
Un sin-fin de gente esperaba la primera carrera. Un kilómetro a más de 200 km/h era, sin duda, un buen motivo para mantener aquella comunidad entretenida.

Vi a Malcom desde lejos y lo salude. Apenas me vio me hizo unos ademanes para que me acercara.
Si padre y su tío estaban con él. También su novia y varios amigos.

Apenas comenzamos a charlar cuando un veterano grande y con aspecto de motoquero de los ’60 grita: "Smithson vs. Carphenter".
La gente se movió hacia la acera al unísono mientras los vehículos se depositaban en el punto de partida. El agitado y enérgico sonido de los motores hacían temblar el piso mientras una vasta bola de humo blanco salía de sus escapes. De pronto el agudo sonido de una chicharra hace que los dos vehículos salgan disparados a máxima velocidad. Pocos segundos después los perdí de vista entre el humo y la gente. 3 minutos más tarde ambos vehículos cruzan la línea de partida mientras la multitud aplaudía y silbaba a su favorito.

De pronto Malcom me invita a subir al Auto. Apenas entre al vehículo sentí su salvaje fuerza. Era como si el mismo auto te obligara a pisar su acelerador.
Un vasto parabrisas se posaba sobre la muy bien cuidada consola del vehículo mientras los varios relojes indicadores ubicados en la parte de arriba del tablero observan al conductor.

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Nostalgias

2008-12-22T11:05:00.002-02:00

Hoy me visito un amigo, hacia tiempo que no pasaba. Apenas llego nos pusimos a charlar, pero no esas charlas vanas, nos pusimos a charlar de temas que me tocaban. No hablaba de tonterías, eso era bueno, me conocía bien todavía.
Le refresque mi historia y le conté todo acerca de ese periodo en que el no había estado. Le conté de mis amores, de mis desengaños. Le conté de mis proyectos, de mi nueva vida pero el parecía conocer, de ante mano, todo lo que yo de decía.

El me contó donde había estado, pero dio muchas vueltas para decir poco. Me contó que me extrañaba pero que no quería venir por acá mientras yo este ocupado.
Asentí con la cabeza, había estado muy ocupado todo este tiempo. Muchos fueron los proyectos que emprendí. Comencé a mudarme, empecé mi propio negocio, continué con mis estudios mientas me dividía para seguir haciendo eso que yo siempre hacia: escribir.

Es raro, pensé, nunca me sentí solo todo ese tiempo y sin embargo el no estuvo ahí. Recordé también que deje de lado mi familia, incluso a la mujer que amaba. Me reconforte pensando que aun estaban a mi lado y que me querían, lo cual habla muy bien de la originalidad de sus sentimientos hacia mí.

Un silencio invadió la habitación, pero no un silencio incomodo, un silencio calido y necesario. Nos miramos a los ojos frente a frente. De pronto el comenzó a parecerse a ella; a mi madre. Mire de vuelta y ahí estaba el pero pronto se desvaneció y vi a mi padre. El seguía mirándome fijo, pero, nuevamente, el yo no era el, era ella: mi amada esposa y madre de mis hijos.

Sonreí. Le conté lo que me había pasado. El me miro y con una condescendiente sonrisa me pregunto: te sorprende?
Lo mire fijo, no entendía el porque de su pregunta, pero mucho menos entendía su reacción, o su respuesta. Nuevamente tuve la sensación que ya sabia todo lo que le había contado. Mas aun: tenia la sensación que sabría hasta lo que iba a decir… y, porque no, hasta lo que pensaba.
Me miro a los ojos y dijo: Recuerda que siempre que todas las personas que verdaderamente amas viven dentro de ti.

De la otra habitación escucho, de pronto, las risotadas de mis hijos. Estaban jugando a policías y ladrones. Me perdí un tiempo en sus correteos, en sus manitos y sus nerviosas risas. Dieron unas vueltas por el living donde estábamos nosotros y salieron rápidamente. “Te atrapare, te atrapare” se escuchaba desde lejos.

De pronto, cobre la conciencia. Me había perdido entre mi cariño hacia ellos. Gire mi cabeza y veo que el no estaba. Sonreí nuevamente, me levante y deje sobre la mesa unos viejos escritos que sostenía en mis manos. Fui a la cocina y abrasé muy fuere a mi esposa y, mientras los chicos jugaban afuera a la luz del poniente sol, hicimos el amor.

Recordé cuanto extrañaba sentir su piel cerca de la mia, recode cuanto extrañaba su respiración en mi oído, pero por sobre todo recode cuanto amaba su mirada.
Me desvanecí en mis recuerdos, en aquellos jóvenes días, en aquellos días en que la conocí. Recode cuanto amaba quien era, sus principios y valores. Valores esenciales que siempre admire en las personas. Valores que veía en mis padres y que luchaba por hacer propios.

Pronto entendí que no había estado hablando con mi amigo, que había estado hablando con su recuerdo, con mis viejos, con mi esposa, con mis hijos. Todos transformados en su imagen. Con la proyección de mi subconsciente hacia todo lo que amo. Entendí que había estado horas hablando conmigo mientras escribía, mientras hacia aquello que amo.

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Conferencia de Steve Jobs

2008-12-22T10:50:00.006-02:00

Texto de la conferencia que dio Steve Jobs, Director Ejecutivo de Apple Computer y Pixar Animation Studios, el 12 de Junio de 2005 en la Ceremonia de Graduación -Commencement- de Stanford.

Tengo el honor de estar hoy aquí con vosotros, en vuestra iniciación, en una de las mejores universidades del mundo. Nunca me gradué. A decir verdad, esto es lo más cerca que jamás he estado de una graduación universitaria. Hoy os quiero contar tres historias de mi vida. Nada especial. Sólo tres historias.

La primera historia versa sobre cómo se conectan los puntos.

Dejé Reed College después de los seis primeros meses, pero después seguí por allí por libre otros 18 meses, más o menos, antes de dejarlo de veras. Entonces, ¿por qué lo dejé?
Comenzó antes de que yo naciera. Mi madre biológica era una titulada universitaria joven y soltera, y decidió darme en adopción. Ella tenía muy claro que quienes me adoptaran tendrían que ser titulados universitarios, de modo que todo se preparó para que fuese adoptado al nacer por un abogado y su mujer. Solo que cuando aparecí decidieron en el último momento que lo que de verdad querían era una niña. Así que mis padres, que estaban en lista de espera, recibieron una llamada a media noche preguntando: "Tenemos un niño no esperado; ¿lo queréis?" "Por supuesto", dijeron. Mi madre biológica se enteró de que mi madre no tenía titulación universitaria, y que mi padre ni siquiera había terminado el bachillerato, así que se negó a firmar los documentos de adopción. Sólo cedió, meses más tarde, cuando mis padres prometieron que algún día iría a la universidad.

17 años más tarde realmente fui a la universidad. Pero de forma descuidada elegí una universidad que era casi tan cara como Stanford, y todos los ahorros de mis padres de clase trabajadora los estaba gastando en mi matrícula. Después de seis meses, no le veía propósito alguno. No tenía idea de qué quería hacer con mi vida, y menos aún de cómo la universidad me iba a ayudar a averiguarlo. Y me estaba gastando todos los ahorros que mis padres habían conseguido a lo largo de su vida. Así que decidí dejarlo, y confiar en que las cosas saldrían bien. En su momento me dio miedo, pero en retrospectiva fue una de las mejores decisiones que nunca haya tomado. En el momento en que lo dejé, ya no fui más a las clases obligatorias que no me interesaban, y comencé a meterme en las que parecían interesantes.

No era idílico. No tenía dormitorio, así que dormía en el suelo de las habitaciones de mis amigos, devolvía botellas de Coca Cola por los 5 céntimos del depósito para conseguir dinero para comer, y caminaba más de 10 Km los domingos por la noche para comer bien una vez por semana en el templo de los Hare Krishna. Me encantaba. Y muchas cosas con las que me fui topando al seguir mi curiosidad e intuición resultaron no tener precio más adelante.

Os daré un ejemplo: en aquella época el Reed College ofrecía la que quizá fuese la mejor formación en caligrafía del país. En todas partes del campus, todos los póster, todas las etiquetas de todos los cajones, estaban bellamente caligrafiadas a mano. Como ya no estaba matriculado y no tenía clases obligatorias, decidí atender al curso de caligrafía para aprender cómo se hacía. Aprendí cosas sobre el serif y tipografías sans serif, sobre los espacios variables entre combinaciones de letras, sobre qué hace realmente grande a una gran tipografía. Era sutilmente bello, histórica y artísticamente, de una forma que la ciencia no puede capturar, y lo encontré fascinante.

Nada de esto tenía ni la más mínima esperanza de aplicación práctica en mi vida. Pero diez años más tarde, cuando estábamos diseñando el primer ordenador Macintosh, volvió a mí. Y diseñamos el Mac con todo dentro. Fue el primer ordenador con tipografías bellas. Si nunca me hubiera dejado caer por aquél curso concreto en la universidad, el Mac jamás habría tenido múltiples tipografías, ni tipos con espaciado proporcional. Y como Windows no hizo más que copiar el Mac, es probable que ningún ordenador personal los tuviera. Si nunca hubiera decidido dejarlo, no habría entrado en esa clase de caligrafía, y los ordenadores personales no tendrían la maravillosa tipografía que poseen. Por supuesto que era imposible conectar los puntos mirando hacia el futuro cuando estaba en clase. Pero era muy, muy claro al mirar atrás diez años más tarde.

Otra vez: no se pueden conectar los puntos hacia adelante, sólo puedes hacerlo hacia atrás. Así que tenéis que confiar en que los puntos se conectarán alguna vez en el futuro. Tienes que confiar en algo - tu instinto, el destino, la vida, el karma, lo que sea. Esta forma de actuar nunca me ha dejado tirado, y ha marcado la diferencia en mi vida.

Mi segunda historia es sobre el amor y la pérdida.

Tuve suerte - supe pronto en mi vida qué era lo que más deseaba hacer. Woz y yo creamos Apple en la cochera de mis padres cuando tenía 20 años. Trabajamos mucho, y en diez años Apple creció de ser sólo nosotros dos a ser una compañía valorada en 2 mil millones de dólares y 4.000 empleados. Hacía justo un año que habíamos lanzado nuestra mejor creación - el Macintosh - un año antes, y hacía poco que había cumplido los 30. Y me despidieron. ¿Cómo te pueden echar de la empresa que tú has creado? Bueno, mientras Apple crecía contratamos a alguien que yo creía muy capacitado para llevar la compañía junto a mí, y durante el primer año, más o menos, las cosas fueron bien. Pero luego nuestra perspectiva del futuro comenzó a divergir, y finalmente nos apartamos completamente. Cuando eso pasó, nuestra Junta Directiva se puso de su parte. Así que a los 30 estaba fuera. Y de forma muy notoria. Lo que había sido el centro de toda mi vida adulta se había ido, y fue devastador.

Realmente no supe qué hacer durante algunos meses. Sentía que había dado de lado a la anterior generación de emprendedores - que había soltado el testigo en el momento en que me lo pasaban. Me reuní con David Packard [de Hewlett Packard] y Bob Noyce [inventor del circuito integrado, Intel], e intenté disculparme por haberla fastidiado tanto. Fue un fracaso muy notorio, e incluso pensé en huir del valle [Silicon Valley]. Pero algo comenzó a abrirse paso en mí - aún amaba lo que hacía. El resultado de los acontecimientos en Apple no había cambiado eso ni un ápice. Había sido rechazado, pero aún estaba enamorado. Así que decidí comenzar de nuevo.

No lo vi así entonces, pero resultó ser que el que me echaran de Apple fue lo mejor que jamás me pudo haber pasado. Había cambiado el peso del éxito por la ligereza de ser de nuevo un principiante, menos seguro de las cosas. Me liberó para entrar en uno de los periodos más creativos de mi vida.

Durante los siguientes cinco años, creé una empresa llamada NeXT, otra llamada Pixar, y me enamoré de una mujer asombrosa que se convertiría después en mi esposa. Pixar llegó a crear el primer largometraje animado por ordenador, Toy Story, y es ahora el estudio de animación más exitoso del mundo. En un notable giro de los acontecimientos, Apple compró NeXT, regresé a Apple, y la tecnología que desarrollamos en NeXT es el corazón del actual renacimiento de Apple. Y Laurene y yo tenemos una maravillosa familia.

Estoy bastante seguro de que nada de esto habría ocurrido si no me hubieran echado de Apple. Creo que fue una medicina horrible, pero supongo que el paciente la necesitaba. A veces, la vida te da en la cabeza con un ladrillo. No perdáis la fe. Estoy convencido de que la única cosa que me mantuvo en marcha fue mi amor por lo que hacía. Tenéis que encontrar qué es lo que amáis. Y esto vale tanto para vuestro trabajo como para vuestros amantes. El trabajo va a llenar gran parte de vuestra vida, y la única forma de estar realmente satisfecho es hacer lo que consideráis un trabajo genial. Y la única forma de tener un trabajo genial es amar lo que hacéis. Si aún no lo habéis encontrado, seguid buscando. No os conforméis. Como en todo lo que tiene que ver con el corazón, lo sabréis cuando lo hayáis encontrado. Y como en todas las relaciones geniales, las cosas mejoran y mejoran según pasan los años. Así que seguid buscando hasta que lo encontréis. No os conforméis.

Mi tercera historia es sobre la muerte.

Cuando tenía 17 años, leí una cita que decía algo como: "Si vives cada día como si fuera el último, algún día tendrás razón". Me marcó, y desde entonces, durante los últimos 33 años, cada mañana me he mirado en el espejo y me he preguntado: "Si hoy fuese el último día de mi vida, ¿querría hacer lo que voy a hacer hoy?" Y si la respuesta era "No" durante demasiados días seguidos, sabía que necesitaba cambiar algo.

Recordar que voy a morir pronto es la herramienta más importante que haya encontrado para ayudarme a tomar las grandes decisiones de mi vida. Porque prácticamente todo - las expectativas de los demás, el orgullo, el miedo al ridículo o al fracaso - se desvanece frente a la muerte, dejando sólo lo que es verdaderamente importante. Recordar que vas a morir es la mejor forma que conozco de evitar la trampa de pensar que tienes algo que perder. Ya estás desnudo. No hay razón para no seguir al corazón.

Hace casi un año me diagnosticaron cáncer. Me hicieron un barrido a las 7:30 de la mañana, y mostraba claramente un tumor en el páncreas. Ni siquiera sabía qué era el páncreas. Los médicos me dijeron que era prácticamente seguro un tipo de cáncer incurable, y que mi esperanza de vida sería de tres a seis meses. Mi médico me aconsejó que me fuese a casa y dejara zanjados mis asuntos, forma médica de decir prepárate a morir. Significa intentar decirle a tus hijos todo lo que ibas a contarles en los próximos diez años en unos pocos meses. Significa asegurarte de que todo queda atado y bien atado, para que sea tan fácil como sea posible para tu familia. Significa decir adiós.

Viví todo un día con ese diagnóstico. Luego, a última hora de la tarde, me hicieron una biopsia, metiéndome un endoscopio por la garganta, a través del estómago y el duodeno, pincharon el páncreas con una aguja para obtener algunas células del tumor. Yo estaba sedado, pero mi esposa, que estaba allí, me dijo que cuando vieron las células al microscopio los médicos comenzaron a llorar porque resultó ser una forma muy rara de cáncer pancreático que se puede curar con cirugía. Me operaron, y ahora estoy bien.

Esto es lo más cerca que he estado de la muerte, y espero que sea lo más cerca que esté de ella durante algunas décadas más. Habiendo vivido esto, ahora os puedo decir esto con más certeza que cuando la muerte era un concepto útil, pero puramente intelectual:

Nadie quiere morir. Ni siquiera la gente que quiere ir al cielo quiere morir para llegar allí. Y sin embargo la muerte es el destino que todos compartimos. Nadie ha escapado de ella. Y así tiene que ser, porque la Muerte es posiblemente el mejor invento de la Vida. Es el agente de cambio de la Vida. Retira lo viejo para hacer sitio a lo nuevo. Ahora mismo lo nuevo sois vosotros, pero dentro de no demasiado tiempo, de forma gradual, os iréis convirtiendo en lo viejo, y seréis apartados. Siento ser tan dramático, pero es bastante cierto.

Vuestro tiempo es limitado, así que no lo gastéis viviendo la vida de otro. No os dejéis atrapar por el dogma - que es vivir según los resultados del pensamiento de otros. No dejéis que el ruido de las opiniones de los demás ahogue vuestra propia voz interior. Y lo más importante, tened el coraje de seguir a vuestro corazón y vuestra intuición. De algún modo ellos ya saben lo que tú realmente quieres ser. Todo lo demás es secundario.

Cuando era joven, había una publicación asombrosa llamada The Whole Earth Catalog [Catálogo de toda la Tierra], una de las biblias de mi generación. La creó un tipo llamado Stewart Brand no lejos de aquí, en Menlo Park, y la trajo a la vida con su toque poético. Eran los últimos años 60, antes de los ordenadores personales y la autoedición, así que se hacía con máquinas de escribir, tijeras, y cámaras Polaroid. Era como Google con tapas de cartulina, 35 años de que llegara Google: era idealista, y rebosaba de herramientas claras y grandes conceptos.

Stewart y su equipo sacaron varios números del The Whole Earth Catalog, y cuando llegó su momento, sacaron un último número. Fue a mediados de los 70, y yo tenía vuestra edad. En la contraportada de su último número había una fotografía de una carretera por el campo a primera hora de la mañana, la clase de carretera en la que podrías encontrarte haciendo dedo si fueseis así de aventureros. Bajo ella estaban las palabras: "Sigue hambriento. Sigue alocado". Era su último mensaje de despedida. Sigue hambriento. Sigue alocado. Y siempre he deseado eso para mí. Y ahora, cuando os graduáis para comenzar de nuevo, os deseo eso.

Seguid hambrientos. Seguid alocados.

Muchísimas gracias a todos.

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La empresa

2008-12-19T15:13:00.003-02:00

Esta es la historia de un hombre que caminaba siempre con la vista en alto, con un porte elegante, bien vestido y siempre acompañado de una bella dama.
Sentía que todos le tenían envidia por la vida que llevaba, quizás por su abultada cuenta bancaria, por su Chrisler Le Baron o simplemente por ser el poseedor de varias de las mas importantes empresas del medio.
Lo cierto es que quizás muchos lo hacían, pero lo que no sabían es que a pesar de ser una persona importante y a la cual todos respetaban, el se sentía extremadamente miserable algunas veces.
Acostumbraba encerrarse en su habitación a escuchar alguno de sus discos favoritos en su sofisticado sistema de sonido mientras lentamente aplacaba sus penas hablando con su compañero de amarguras... el cálido Sr. Jack Daniels.
Muchas veces se despertaba, empapado en lágrimas, mientras el sonido a estática de los parlantes aplastaba sus atontados sentidos.
Casi siempre, luego de recordar como había llegado allí, se dirigía al baño a ducharse con la esperanza de desprenderse de aquellos resecos dolores de cabeza. Pasaba horas bajo la fría mirada de la ducha tratando de recobrar la postura que todos admiraban, borrando las voces del pasado y mitigando sus ansias de desaparecer de la vista del mundo.

Un buen día mientras caminaba por el hall principal de su millonaria compañía de seguros, se percato de la presencia de una delgada y pequeña niña. Estaba sentada sobre uno de los miles de escritorios que adornaban aquel basto cementerio de ilusiones.
Sus miradas se cruzaron por un segundo mientras ella jugaba con sus pequeñas piernitas. Una ola de calor invadió su cuerpo forzándolo a detener su indiferente paso.
De pronto una delicada voz proveniente de su derecha rompe el encanto:
"Discúlpeme señor, estaba con mucha fiebre hoy de mañana y no tenia con quien dejarla..." El volteo a su derecha y la miro con esa mirada que le dan los padres a sus hijos cuando los descubren en una mentira...
"Es su hija, señorita..." - pregunto él con su desgastada pero intimidante voz.
"Mc Kennath" – responde ella... "Si, es mi hija..." continúa
"Sabe muy bien que no esta permitido concurrir con familiares a mi compañía"
La joven lo mira con desdén mientras le responde:
"Es que no tenia con quien dejarla y ..."
"Muy bien, no hay inconveniente" la interrumpe mientras retoma su andar. Detrás de él todos sus consejeros lo imitaron.

Ella, cargada con varios papeles, vuelve a su escritorio y disimuladamente palpa la frente de la niña con la palma de su mano.
"Te tdaje pdobemas mami...?" pregunta ella.
"No, ninguno hija mía..." responde mientras vuelve a su puesto de trabajo.

Las horas pasaban lentas mientras ella seguía con sus obligaciones. La noche comenzaba a teñir las ventanas de negro mientras las últimas personas se despedían de ella a medida que cruzaban frente a su escritorio.
Casi sin darse cuenta levanta su vista y, mientras acomoda sus lentes, observa que el reloj marca las 11 de la noche. Observa a su alrededor y ve que su hija duerme apacible sobre el escritorio contiguo. Vuelve a observar el reloj y, después de unos pocos segundos, comienza a acomodar la gran pila de papeles que habitaban sobre la mesa. Guarda sus lapiceras en el primer cajón de su escritorio, apaga la portátil, toma a su hija en brazos y se retira.

Mientras avanzaba hacia su vehículo (un muy cuidado Toyota del 81) su hija habla dormida: "bang, bang, bang..." dice.
Natalie, sobresaltada por tal acción detiene su paso inmediatamente y observa el rostro de Judith en busca de alguna explicación. Al notar que sigue durmiendo abre la puerta trasera del vehículo y la acuesta suavemente.

Al otro día, al llegar a su lugar de trabajo, se encuentra con una gran multitud de gente aglomerada en la puerta. Al ser una empresa tan importante Natalie no da mucha importancia a tal evento dado que no era la primera vez que pasaba.
Al llegar a su escritorio y, antes de poder hacer nada, Nora Worman, una mujer mayor y buena amiga de Natalie, la sorprende arrojando sobre su escritorio la portada del diario local "News". En él se podía leer en grandes letras: "IMPORTANTE EMPRESARIO ES ASESINADO".
Sin dar crédito a lo que veía, y luego de observar la foto de su jefe ubicada a la izquierda del texto, continuo leyendo: "Norman Wilkinson, uno de los hombres mas poderosos del país, es asesinado de tres disparos en el pecho. Según el forense Ernest McGuilligan la hora de la disfunción fue aproximadamente 11:15 de la noche de ayer."

Un escalofrío recorrió la espalda de Natalie, sobre todo después de recordar la "frase" que su hija había pronunciado entre sueños (casi a la misma hora en que Wilkinson dejaba de existir).
"La forma en que el asesino irrumpió en su casa es otro gran misterio" - continuaba el diario - "En el momento de ser encontrado su cuerpo las puertas estaban cerradas por dentro y ninguno de los casi 70 porteros del apartamento de Wilkinson había visto entrar a nadie."

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Otro fragmento de "Reflejos"

2008-12-19T15:06:00.003-02:00

Tratando de hacer pasar el tiempo decidí entrar a aquel viejo café de la esquina.
Una recia neblina y una densa humedad cubrían las calles de aquella gris mañana de julio.
Empuje una de las viejas puertas y entre. Un olor a aceite quemado inundo mis sentidos, pero, antes de enfrentarme a la eventual lluvia de aquella mañana, decidí darle una oportunidad. Me pare frente al mostrador donde una señora, ya mayor, me atendió muy amablemente. Ordene un vaso de jugo de naranja y un par de medialunas que se dejaban ver por la vitrina.

Mientras esperaba fui a sentarme, lejos de la muchedumbre, en una vieja mesa situada donde la luz de las lámparas no llegaba con mucha fuerza.
Las ventanas -adornadas por unas viejas pero bien cuidadas cortinas- llenaban de un gris resplandor el piso. Recuerdo haber pensado en lo bello que se vería aquel lugar un soleado día de invierno con el sol entrando por esos enormes ventanales mientras la gente entra y sale apresuradamente.
Saque de mi mochila un pequeño libro que venia leyendo. Un libro que me significa mucho por quien me lo había regalado. Tome el marcador y retome donde había quedado.

Mientras leía me dispuse, como es mi costumbre, a observar a mi alrededor. Aunque no había mucha gente en ese momento pude notar que la mas variada clientela frecuentaban aquel lugar. En una de las mesas habían dos jóvenes estudiando, mas al centro del salón dos parejas charlando y por ultimo en la esquina diagonalmente opuesta a la que me encontraba había una señora de también bastante avanzada edad con una pequeña niña de no mas de 5 años.

Entre tanto ya habían llegado mis medialunas y, cuando me preparaba a saciar me descomunal apetito una de las parejas que se encontraban en la sala llamo mi atención. Ambos discutían acaloradamente tratando de disimular ante la gente. Trate de enfocarme en mi lectura pero no pude evitar sentir dolor cuando veo que el se retira indiferente dejándola llorando sola en aquella enorme y antigua mesa. No voy a negar que sentí un poco de rabia contra aquel acto pero por otro lado no tenia ni idea del motivo que lo llevo ha hacer eso por lo que trate de dejar de observar la situación y enfocarme en mi lectura. Minutos mas tarde la chica dejo un billete sobre la mesa, se seco sus lagrimas y se retiro del local.

Volví a retomar mi lectura mientras probaba el jugo de naranja. En ese momento las primeras gotas de lluvia se estrellaban contra el vidrio de las ventanas. Mire mi reloj y, como todavía quedaban varias horas para mi hora de entrada al trabajo, me perdí en recuerdos y memorias que bien saben traer consigo esas lluviosas mañanas de invierno.

Abstraído totalmente entre mis viajeros pensamientos no note que, no solo habían pasado ya casi hora y media, sino que también era la única alma en el local. Como entraba dentro de 30 minutos al trabajo y dado que estaba a pocas cuadras de él opte por dirigirme caminando lentamente para así poder hacer una buena digestión. La lluvia había cesado por lo que cerré el libro, no sin antes marcar en donde me había quedado, tome mis cosas y me dispuse a abandonar el lugar. Mientras me retiraba note un pequeño sobre con mi nombre en el reverso, estaba mojado y al parecer sellado. Dude un instante en tomarlo pero, dado que tenia mi nombre, lo guarde en el bolsillo trasero de mi pantalón y me dirigí a la salida.

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El silencio de las lagrimas

2008-10-14T14:10:00.001-03:00

Sus ojos miraron por última vez como sus pupilas se escondían detrás de las lágrimas. Su rostro se estremeció al sentir la calidez de sus manos mientras sus labios se rozaban suavemente al calor de la hoguera.
El sonido del reloj acompañaba la melodía que las brasas tímidamente entonaban.
Un calido silencio empapaba la habitación de futuros recuerdos mientras la luna observaba desde la ventana, incrédula y melancólica, como el calor de sus corazones secuestraba sus almas por un momento.
Un suspiro rasga la quietud de la noche haciendo temblar las últimas llamas que, como pequeños curiosos, se negaban a retirarse de los últimos restos de madera.

Segundos después nada queda, solo un mundo entre sus manos, quietud en su mirada y una extraña expresión dibujada en su rostro.
El viento vuelve a sacudir la cortina permitiendo que las estrellas iluminen sus desgastados rostros. La sangre reduce su agitado galopar mientras las voces de sus cabezas comienzan a gritar despavoridas.
El olor a humo producido por las ultimas cenizas flota en el ambiente carcomiendo las entrañas del destino. Un frío viento entra ahora por la hendija de la ventana inundando la casa de recuerdos olvidados y momentos malgastados.

Nada importa ahora, solo el futuro, individual y único... y el recuerdo de un intento por llegar a ser lo que aquella vieja noche de otoño, tirados sobre el pasto, se prometieron mutuamente...

[WaGo]

Recuerdos

2008-10-14T13:18:00.003-03:00

El recuerdo de las muchas canciones desafinadas, o no, que cantamos bajo las lluvia de la ducha escondida entre alguna que otra lágrima. Esos hermosos amaneceres que te agarran sobrio y rodeado de gente con la que vale la pena celebrar el inicio de un día mas. Esas charlas con amigos a altas horas de la noche y que de alguna mantera abren un nuevo abanico de sentimientos y posibilidades ante tus ojos.
Esas tortas fritas hechas por la vieja con todo el amor y cariño que ella solo sabe dar en una lluviosa tarde de domingo. El descubrir esa banda de rock que se escondía tras los viejos papeles del anonimato y tener la suerte de tener esos recuerdos que salen a flote con una mirada o una sonrisa de esa personita especial.

Disfrutar de la eterna búsqueda de la excelencia en lo que sea que creas que valga la pena ser excelente reconociendo, a su vez, que la perfección no existe y que las utopías suenan románticas pero no son mas que eso. Recibir y poder decir muchos "te quiero" de corazón, bien intencionados, justos y merecidos sin olvidar nunca el valor de las pequeñas cosas y el poder de la simpleza de una mañana que te encuentra enredado entre las sabanas y los brazos de quien queres.

Entender por revolución un cambio que mejore cualquier cosa por insignificante que parezca. Mucho positivismo y entusiasmo por mas que a veces sientamos que caminamos sobre suspiros. La satisfacción de sentirse bueno en aquello en lo que te gusta y ser recompensado por ello por aquella persona de la que menos te lo esperabas.
Muchos viejos amigos recuperados de entre las polvorientas páginas del recuerdo que, como mariposas entre las hojas, aparecen después de años y te charlan como si nos hubiésemos visto ayer.

Muchas "propinas", "gracias" y "de nadas" a aquellos que se lo merecen. Mucha gente a la que desearle de corazón un feliz cumpleaños. Poder sentir muchos abrazos apretados que, si bien duran segundos, quisieras que sean eternos mientras se graban para siempre en lo mas hondo de tu alma.

Convertirte en esa persona que siempre dice "hola" al llegar a donde sea sin importar quien responde. Muchas sonrisas regaladas a los niños que pasan en ómnibus escolares con cara de susto camino a su primer día de clase. El poder encontrar un gatito en la calle y devolverlo al dueño solo para verlo al otro día caminando por la casa de la que se perdió. Hacer nuevos amigos pero que solo ayuden a valorar a los de siempre.

Comprender el valor que encierra la capacidad de aceptar ayuda y de darla. Conocer mucha gente que piense, sin equivocarse, que en vos sus secretos están bien guardados y que, viniendo de vos, un "te lo prometo" no es una frase vacía. Un coro que precise de tu voz, una planta o un perro que solo exista gracias a vos y una persona que al menos piense que no puede vivir sin vos.

Una lagrima de alegría al terminar de escribir el "resumen" de algunos de los momentos lindos que el pasado año te regalo y el saber que cada día que pasa es un regalo hermoso que tiene que ser vivido con plenitud...

[WaGo]

Reflejos (II)

2008-10-14T13:15:00.001-03:00

Era un cálida mañana de otoño, el sol brillaba alto bañando de un tímido calor las calles de aquel antiguo pero acaudalado pueblo. Las caducas hojas de los árboles cubrían las amplias veredas de la ciudad formando una manta que, como un cantante callejero, deleitaba los oídos de las pocas personas que caminaban por aquella zona.
Una fresca pero tolerable brisa pintaba pequeños remolinos de hojas muertas mientras las primeras parejas de ancianos dejaban sus hogares para emprender sus lentas caminatas matutinas.
Los niños salen apresurados para alcanzar el bus que los lleva directo al colegio mientras el ronronear de los automóviles estacionados sobre las aceras esperan impacientes comenzar su rutinaria ruta hacia el centro del pueblo.
Lentamente el pueblo entero comienza a respirar y disfrutar del calor de aquellos primeros rayos de sol que los árboles dejaban pasar entre sus ramas.

Aquel pequeño pueblo, de no mas de trescientos mil habitantes, era por muchos motivos uno de las regiones mas codiciadas de este viejo país. Sus amplias y robustas casas eran el objetivo de muchas personas. Su construcción, como la del pueblo en si, data de finales del siglo XVII dejando en evidencia una arquitectura antigua, clásica del antiguo viejo continente, que mezclada con la conservación de muchas de las antiguas tradiciones regionales forman un ambiente mítico que es a su vez acogedor y desolado.

Uno de sus principales atractivos, además del antiguo río Hmenigway bordeando el pueblo, era la mansión Borwer. Ubicada al pie de una arbolada colina se encuentra una amplia casona construida sobre una base de piedra y encerrada por un gran cerco de arbustos. Su gran fachada e imponente altura hacían de ésta el orgullo del pueblo y el atractivo de muchos turistas.

Según cuentan los rumores (clásicos en todo pueblo donde sus habitantes tienen generaciones viviendo en el) la casa pertenecía a una pareja de ancianos que, solamente con la venta de vidrios y espejos artesanales, fueron levantando piedra por piedra y viga por viga una de las casas mas cotizadas de la región.
Según se dice un poco usual día de abril vino un extraño visitante al pueblo que, vestido con una oscura gabardina y unas negras y desgastadas botas, golpeo directamente la puerta, hoy en día esta completamente cubierta por el polvo y las enredaderas, y ofreció una generosísima suma de dinero no solo por toda la producción de cristales que allí se encontraba sino por toda la casa.
Lo que mas sorprendió fue el inmediato y rotundo “no” de parte de aquellos ancianos que, si bien les estaba yendo relativamente bien en sus negocios, aquella suma era varias veces mas lo que en aquel momento valía todo su patrimonio.

Pocos días después de la visita de aquel individuo no se volvió a saber nada de los ancianos pero lo que realmente causa intriga y añade leña al fuego del mito es que nadie volvió a entrar en aquella vieja casona, no porque no se quisiera, sino porque parecía haberse cerrado como una planta carnívora dejando atrapado en su interior el misterioso aire que envuelve la desaparición de los Borwer.

Fragmento de "Reflejos" por quien escribe...

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Fragmento escondido

2008-10-14T13:13:00.002-03:00

El tiempo corre abrasivo por sus venas mientras vertiginosas olas de recuerdos invaden la quietud de su joven corazón. Indiferente y solitario el fantasma de la noche vuelve para transportarlo lejos de este mundo mientras el vapor de su respiración impregna de una falsa calidez su rostro.
Todos los pasos retumban a su lado, un colage de risas y llantos se apoderan de su mente recordándole que no es más que la sombra de quien solía ser. Su gastado cuerpo encierra un alma lastimada, carcomida por las lágrimas y abusadas por el dolor... y los años siguen pasando, uno tras otro, impasibles, mientras observa como el destino lanza los dados sobre aquel viejo tablero de madera...

El viento sopla fuerte afuera mientras la noche tiñe de negro su esperanza. Una larga cola de almas vencidas esta parada frente a su puerta... pero el nunca les abre. Cuanta esperanza podemos sostener en nuestras manos? Cuantos recuerdos seguiremos escondiendo bajo la alfombra?
Nueves grises cubren el horizonte mientras ella nace cargando sobre sus hombros el recuerdo de una madre que nunca conocerá. Alma que con el paso del tiempo se ira perdiendo en la denso magma del olvido mientras el vacío de su corazón masticara sus sentidos aquella noche en que decide acostarse con aquel hombre por dinero. Cuan lejos quieres llegar hoy? Le dice al oído mientras posa sus manos sobre su tierno cuerpo... tan lejos como Ud. quiera, dice ella mientras baja el cierre de su pantalón.

La ironía se posa cuatro calles abajo cuando una cansada ama de casa decide que tuvo suficiente de esta vida mientras toma la tijera que le regalo su madre y la posa sobre su garganta. Cuantas veces mas seguiremos siendo victima de nosotros mismos? Cuantos años mas seguiremos esperando para ser uno con la vida?
Estrellas fugases cargadas de deseos olvidados viajan distantes sobre nuestras cabezas llevándose consigo la esperanza de generaciones. Noches solitarias, recuerdos apagados, corazones marchitos y almas encogidas son algunos de los vestigios de una humanidad agobiada por la desazón y el desengaño.

Pero el sonríe seguro mientras recuerda las palabras de su padre: ...siempre una estrella brilla más que las otras...

Fragmento de algo que escribí hace unos años, lo encontré en la hoja de atrás de un cuaderno me calculo II...

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Recuerdos presentes

2008-10-14T13:10:00.002-03:00

A lo lejos tres pequeños gorriones se esconden en un maltrecho nido mientras sus padres, incansables, bajan a buscar algo con que alimentarlos.
Mas atrás, el tenue pero acelerado jadear de un joven terrier hace que, involuntariamente, una pequeña sonrisa se dibuje en mi rostro mientras una vieja bicicleta pasa a mis espaldas acompañando el tenue cantar que las danzantes copas de los árboles emiten al compás del viento.

Nada se pierde, todo se conserva...

En el horizonte una joven pareja camina tomada de la mano observando el dulce cortejo entre dos palomas segundos antes de besarse cálidamente mientras la estrepitosa explosión del combustible dentro de los pistones de un viejo Leyland rompe el encanto trazando una línea invisible en el tiempo, irrumpiendo de la misma forma que una gota irrumpe sobre la superficie del agua… un segundo muerto e imperceptible... un escape en el infinito...

Desde lejos un veterano profesor observa por la ventana como un grupo de gaviotas dibujan una disforme V sobre la incandescente superficie de un sol amarillento... mientras una parejita de niños juguetean inocentemente a sus espaldas.
Risas y llantos caminan de la mano escondidos tras las paredes del tiempo mientras en algún lugar del mundo una madre contempla su creación y sonríe pensando en el limite entre lo real y la fantasía, entre lo simple y lo complejo, entre lo majestuoso y lo trivial...

Nuevamente el mar se une al coro de árboles mientras los cansados pero uniformes pasos de un deportista hace volar despavoridas las ultimas palomas que el moribundo día alberga.
El reflejo del sol sobre el mar pinta un triangulo sobre la rugosa superficie del agua mientras varias almas observan su unión con el celeste cielo. El grito de un grupo de niños corriendo en la arena hace que las moléculas del aire se desplacen velozmente hacia mi solo para chocar contra las membranas de mi oído y hacerme creer por un instante que escucho el susurro de su alegría.

Nada se pierde, todo se conserva...

El mar susurra, el viento canta, el cuerpo siente mientras un anfiteatro de sueños emerge de entre nosotros...

"El mundo es un escenario y la gente simples actores" - William Shakespeare

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Reflejos (I)

2008-10-14T12:42:00.000-03:00

El agua caía apacible y uniforme mientras ella controlaba la temperatura hundiendo la primera falange de sus dedos y dibujando un círculo imperfecto sobre la fresca superficie del agua. Un suave aroma, similar a talco de bebe, cubría la las baldosillas de la habitación dejando al descubierto una presencia etérea y sutil.
Un radiante rayo de luz atravesaba los vidrios de la ventana formando un trapecio informe sobre el reluciente piso del baño.

Una vez llena la bañera cerro el grifo. Corrió la cortina hacia su izquierda produciendo una suave sombra sobre la bañera, luego abrió una pequeña hendija en la ventana por la cual entraba una suave brisa primaveral mientras suspiraba al oír el cantar de los gorriones del parque.
Exhalo todo el aire que sus pulmones habían contenido y dejo caer su vestido al suelo.
Se miro al espejo por un segundo. Primero su cuerpo y luego su propio rostro. En este ultimo se detuvo un buen rato mientras el sonido de las ultimas gotas estrellándose sobre la tensión superficial del agua pintaban de notas negras el pentagrama de sus ojos.
Algo parecía no estar bien, o al menos no en su lugar... pero sin saber exactamente qué, tomo el jabón del lavamanos y sin quitar la vista del reflejo de sus propios ojos lo lanzo a la bañera.

Lentamente se fue introduciendo al agua. Primero su pierna izquierda luego la derecha... luego todo su cuerpo. La temperatura del agua era ideal.
Hundió sus manos bajo el agua y formo un hueco el cual llenó de agua. Lo miro un instante y lo vertió sobre su pecho.
Mientras se enjuagaba su vista se volvió a cruzar con el espejo. Era como si esa pequeña falsa ventana la llamara... pero nada había ahí.
Tomo el jabón de entre sus piernas y procedió a refregarlo entre sus manos. En eso el cantar de los gorriones había cesado dando lugar a un silencio similar a los que se dan en los campos de concentración antes de un ataque aéreo...

El jabón ya había producido suficiente espuma entre sus manos por lo que procedió a limpiarse la pare superior de su joven cuerpo. De pronto una fría presencia cruza la habitación susurrando algo a su oído y haciéndola girar bruscamente su cabeza hacia el espejo. En él un demacrado y reseco rostro la observaba con los ojos desmesuradamente abiertos. El color casi violeta de su fina y gastada piel junto con unos pocos blancos cabellos y unas casi negras ojeras hacían que aquella fantasmal figura llenara de terror al mismo Lucifer.
Una provocativa pero a su vez tenebrosa sonrisa dejaba al descubierto una violeta y reseca encía de la cual colgaban unos pocos dientes. Pero mas aya de su tenebroso aspecto fue la expresión de su rostro la que hizo que la joven Sahara se erizara de pies a cabeza. Una expresión de deseo, locura y desesperación fueron la razón por la cual sintió que su corazón se detenía por un instante haciendo que su cuerpo no responda a las órdenes del cerebro.

Apenas cobro el sentido, pestañeo... pero en el instante que abrió los ojos aquel rostro ya no se encontraba allí...

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Persiguiendo sueños

2008-10-14T12:40:00.002-03:00

Sentado frente al monitor de su vieja computadora comenzó a escribir sus más sinceros pensamientos. La tenue luz de su escritorio y una suave melodía de fondo, era todo lo que precisaba en ese momento.
El sonido de las teclas resonaba en las distintas habitaciones de la casa mientras el humo de su te dibujaba distintas figuras que, como pequeños fantasmas, desaparecían constantemente del rabillo de su vista.

¿Porque me haces esto? pensó en silencio ¿Es que acaso no te importa lo que siento? Dijo para si mientras seguía torturándose con su lectura.
Una tímida lágrima limpió el cristal de sus adoloridos ojos mientras el sonido de la púa contra el vinilo sonaba a sus espaldas.
Miró a su lado buscando una respuesta, pero nadie le respondió, ni siquiera esa melancólica voz que tantas veces había sabido guiarlo en momentos como estos.

Las horas seguían pasando mientas sus dedos, poseídos por el dolor, seguían golpeando con una triste violencia las teclas de su Macintosh.
¡Mírame a los ojos y dime lo que sientes! le grito a la pantalla en un repentino ataque de furia. Pero otra vez el silencio se reía a sus espaldas mientras la oscura noche lo recogía es sus brazos como a un niño abandonado.

Perdido en sus recuerdos se paro lentamente de su silla, miro por la ventana y vio como una redonda y amarillenta luna rodeada de diminutas estrellas iluminaba la copa de los árboles más altos mientras estos danzaban suavemente al compás viento.
Tomo la púa del tocadiscos y la movió hacia el centro. Una suave vos femenina comenzó a entonar una dulce pero melancólica melodía mientras el se volvía a acomodar frente al monitor.

Leyó lo que había escrito y mientras tomaba los últimos sorbos de su te cerro aquel documento. ¿Desea guardar los cambios? Mostraba su pantalla. Volvió a mirar para afuera y, mientras una gris y pequeña nube pasaba junto a la luna, pulso "No".
Apago el equipo y quedo sentado solo en la oscuridad de la noche mientras la luna dibujaba el contorno de su silueta en la silla.
¿Nunca me dirás lo que piensas, no? Dijo para si mientras otra lágrima corría por su mejilla.
No importa, yo siempre te querré, murmuro en vos baja mientras se acobijaba en su cama...

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Perdido en el tiempo

2008-10-14T11:50:00.001-03:00

Sentado en el viejo banco de la estación esperaba una razón para regresar, pero todo lo que encontró fueron razones para no hacerlo.
Miro a su lado y la noche cubrió sus ojos. El silencio de sus tormentos acuchillaba su garganta mientras el suave repiqueteo de las gotas de lluvia golpeaba tímidamente el cemento de la calle.
Aquellas bestias de vapor pasaban a su lado, indiferentes, salpicando de barro los pedazos de sueños que había dejado derramar entre sus pies. Nadie notaba su presencia. Nadie notaba su ausencia. Nadie notaba sus temblorosos dedos entrelazados con fuerza sobre sus piernas. Nadie nunca notaba nada.

Nadie pregunto donde se encontraba o a donde había ido, pero el seguía buscando una razón para volver. No era más que un fantasma olvidado por el tiempo. Un fantasma al cual nadie temía y del cual nadie esperaba nada.
Levanto la vista y vio como un pequeño niño lo observaba desde lejos. Un niño perdido en la inmensidad de la noche, un niño que, como él, no tenían una razón para volver. Se miraron fijamente durante un largo rato antes que aquella pequeña sombra retomara su lento andar.
El lo siguió con su mirada hasta que la oscura noche lo devoró lentamente haciéndolo desaparecer como a esos sueños que vamos dejando de lado a medida que crecemos.

La lluvia se hizo mas fuerte minutos antes de detenerse. Un silencio ensordecedor y un húmedo calor característico de las noches de noviembre se apoderaron del ambiente.
Sus dedos comenzaron a liberarse de la presión que se ejercían mutuamente. Seco sus ojos y acomodo su cabello. Miro a su izquierda y, mientras el cielo comenzaba a aclarar, pudo ver claramente como su destino se aproximaba. Puso sus manos en los bolsillos, bajos su vista y emprendió su andar.
El ruido de sus gastados zapatos contra el pedregullo era todo lo que se escuchaba, eso y el lejano martillar del pasado.
Miro al horizonte, subió el cuello de su campera y comenzó a caminar.
Nunca más nadie volvió a notar su presencia. Nuca mas nadie volvió a olvidar el recuerdo de su ausencia.

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Velas

2008-10-14T10:25:00.002-03:00

Enciende una vela por cada lágrima que derramaste y otra por cada lagrima que hiciste derramar. Escribe en un papel todos tus miedos, abre tu ventana y lánzalos al cielo. Deja que la luna y las estrellas los atrapen y los guarden lejos de tu corazón.
Respira hondo y pídeles un deseo, pero no cualquier deseo, solo aquel que nació contigo y que llena tu alma. Cierra tus ojos, piensa en tu familia, en tus amigos, en las risas compartidas, en los buenos momentos y en los que quedan por venir y guárdalos bien adentro.
Sopla con fuerza la llama de las lágrimas. Mírame a los ojos, cuéntame un cuento en el cual estemos solos tu y yo. Veras que la luz ahora es mucho mas intensa. Déjame encerrarte entre mis brazos, sentir tu cariño, tu calor. Déjame esconderme entre tus besos. Déjame acariciarte mientras tus palabras dibujan mis sueños. Déjame amarte como si fuese el último día de nuestras vidas. Deja volar tu imaginación, deja aflorar esa sonrisa. Porque solo así podrás dejarme vivir por siempre en tu corazón...

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Demián

2008-10-14T10:23:00.001-03:00

Saboreando mi alegría, emprendí el largo camino hasta mi casa en la fría noche otoñal. Aquí y allá tropecé aun con estudiantes que se retiraban a dormir alborotando y haciendo eses. Muy a menudo había comparado su singular manera de divertirse con mi vida solitaria, unas veces con cierta envidia y otras con desprecio. Pero nunca había sentido como hoy, con plena serenidad y secreta energía, cuan poco me atañía aquello y cuan lejano y perdido era para mí aquel mundo. Me acorde de los honrados filisteos de mi ciudad natal, viejos señores rebosantes de dignidad que conservaban los recuerdos de sus años estudiantiles como la memoria de un bienaventurado paraíso y consagraban a la perdida “libertad” de aquellos años un culto como el que los poetas y otros románticos dedican a su infancia. ¡En todas partes sucedía lo mismo! Todos los hombres buscan la "libertad" y la "felicidad" en un punto cualquiera del pasado, solo por miedo a ver alzarse ante ellos la visión de la responsabilidad propia y del propio singular camino. Durante un par de años alborotaban y bebían para someterse luego al rebaño y convertirse en señores graves al servicio del Estado. Era verdad lo que Damián afirmaba: nuestro Mundo estaba carcomido, y esta estupidez estudiantil era aun menos estupida y menos despreciable que cien otras.

Pero al llegar, por fin, a mi apartada vivienda y encerrarme en mi alcoba, todos estos pensamientos se habían desvanecido y todo mi espíritu esperaba suspenso el cumplimiento de la promesa que aquel día me había traído consigo. Tan pronto quisiera, mañana mismo, podía ver a la madre de Demián. ¡Que me importaba que los estudiantes bebieran y se tatuasen, ni que el Mundo estuviera carcomido y próximo a derrumbares! Yo solo esperaba que mi destino se me apareciera con una nueva imagen.

Dormí profundamente hasta muy entrada la mañana. El nuevo día amaneció para mí con una festividad solemne, de aquellas que no había vuelto a vivir desde mis Navidades infantiles. Una intima agitación invadía todo mi ser, pero sin mezcla de temor alguno. Sentía que había comenzado un día decisivo para mi y veía y sentía transformado el Mundo en torno mío, expectante, comprensivo y solemne. También la mansa lluvia otoñal se me antojaba bella, serena y dominguera, plena de una musicalidad gravemente gozosa. Por primera vez se fundían para mi el mundo exterior y el interior en una pura armonía, fiesta del alma que hace amable la vida.
Ninguna casa, ninguna ventana, ninguna de las caras que encontré en las calles me fueron desagradables; todo era como debía ser, pero no mostraba la expresión vacía de lo cotidiano y habitual: era naturaleza expectante, respetuosamente pronta al destino. Así había visto yo de niño el Mundo en las mañanas de las grandes festividades, en las mañanas de Navidad y Pentecostés. No sabía ya que este Mundo pudiera ser aun tan bello. Me había habituado a vivir abstraído en mi mismo y a aceptar resignado haber perdido el sentido de lo exterior, suponiendo que la perdida de los vivos colores del Mundo visible se hallaban inevitablemente enlazada a la perdida de la infancia y que la libertad y la virilidad del alma habían de ser pagadas, en cierto modo, con la renuncia a este suave resplandor. Ahora advertía encantado que todo aquellos había estado simplemente oscurecido y cubierto de cenizas, y que también el hombre que se ha liberado y ha renunciado a la dicha de la infancia puede ver resplandecer el Mundo y gozar las intimas delicias de la visión infantil.

Fragmento de "Demián" de Hermann Hesse

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Realidades

2008-10-14T10:18:00.002-03:00

Destellos de un mundo imperceptible se esconden entre sus finos dedos mientras los fantasmas de un recuerdo muerto desgarran el papel que vive bajo su grafo.
La luz de la luna contempla con anhelo el brillo de sus lágrimas mientras estas corren lentas al encuentro de sus memorias.
¿Cuantas veces mas seguirás cerrando esa puerta mientras ves tu rostro muerto reflejado en el espejo de tu cama?

Muchas almas rotas cuelgan ya de su pecho, muchas horas han visto pasar sus ojos mientras esconde sus pesares entre cigarros y fuertes bebidas.
Los ángeles solo buscan a quien cree en ellos, sabes?... pero el diablo no hace distinciones, le dijeron una vez, pero ella nunca lo escucho.

El suave viento acaricia las copas de los árboles mientras sus irritados ojos danzan al compás de las hojas. Sírvete otro vaso, todavía estoy acá! Le dice...
El sonido de los hielos chocando contra el vidrio retumba sobre las paredes de aquel santuario dejando lugar a un frío seco que carcome sus huesos desde adentro mientras las hojas consumen el grafo de su pequeño lápiz.

Momentos y recuerdos que la miran desde lejos, como ajenos, como si le pertenecieran a alguien mas ¿Quien sos? grita, mientras una niña llora solitaria bajo la mesa...
Palabras, rostros y voces se esconden detrás de las cortinas. Fantasmas del pasado que solo viven en su mente y el sonido de los pasos que retumban contra el piso como si corrieran a esconderse de un destino nefasto.

Y él que nos apura y nos impulsa a seguir su andar. Ella entregada a su voluntad, con los ojos vendados mientras el frío viento de la noche golpea las ventanas dando paso al fantasma de lo incierto... al fantasma de quien eras... al fantasma de quien querías ser...
"¡Nunca mires atrás!" le dijeron... "el recuerdo es la sombra de quien fuiste" grito con mas énfasis... y ella que otra vez no lo escucho...

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Quemando cenizas...

2008-10-14T10:16:00.001-03:00

Lagrimas corren solitarias mientras el tiempo afila sus cuchillas y el cinismo del reloj clava cada vez mas profundo las estacas del olvido.
Sus candentes ojos de fuego iluminan la oscuridad de un camino cuyas desembocaduras y cruces siempre terminan en un mismo lugar, un rumbo fijo abriga los momentos y recuerdos de un tiempo pasado mientras los querubines caminan de la mano de la muerte y el cielo arde en llamas de sangre congelando nuestra alma y llenándola de un vacío inexpugnable.

Y los niños corren en las calles mientras un avión se estrella en el desierto y los amantes arden bajo sabanas blancas mientras ella llora bajo la luz de la luna. En Rusia se estudia un nuevo cometa que años mas tarde se estallará en la tierra y el hijo de un cura descubre la coca mientras en Bosnia otro niño muere desnutrido tres minutos después que una veterana se hace la lipo del otro lado del mundo... y una madre da a luz un hijo muerto después que su hermana intentase suicidarse y una pareja compra el apartamento en el que pasaran el resto de su vida, mientras alguien escribe palabras que esconde en un libro que nunca nadie leerá.

El frío silencio de su respiración corta como navajas las ilusiones de las abatidas almas mientras sigue avivando la llama de nuestra desolación con sus carcomidas manos.
Nada existe ante los ojos del hipócrita. No hay vida ni muerte, ni ángeles ni demonios... nada existe ante los ojos del destino... solo el eco de su risa retumbando sobre nuestros cansados párpados.
Las campanas suenan a lo lejos en un embalsamando pueblo fantasma. Falsas esperanzas llenan la botella de los sueños que, apoyada sobre almohadas de pluma, no hace otra cosa mas que cristalizar las lagrimas de amor, único oponente digno y que en muchas ocasiones a sabido batallar a la luz de su sombra...

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Obligaciones

2008-10-14T10:14:00.002-03:00

Los 6 soldados tomaron sus sobres de la mesa, estaban cerrados y tenían varios sellos por fuera. Rompieron el envoltorio y sacaron de su interior una cartilla que contenía un nombre, varios números, una de entre seis regiones del cuerpo: cabeza, corazón, pulmón izquierdo, pulmón derecho, estomago y bajo vientre, y por ultimo varias firmas y mas sellos.

Luego de observar sus cartas, se dirigieron a una pequeña sala blanca manchada de nombres; nombres escritos en sangre que gritaban mudos escondidos bajo la hipocresía de la pintura blanca.
Una larga y angosta mesa metálica se encontraba en el centro de la sala. Su superficie rayada y maltratada trasformaba aquella pequeña habitación en un pequeño quirófano de sueños rotos, solo que faltaba la anestesia y las ganas de salvar vidas.
Al fondo una gastada y vencida vitrina cargada de rifles de alto calibre colgaba de la pared.
Cada soldado, dependiendo de la región del cuerpo que le indicase su carta, tomaba un arma en particular. Por ejemplo: al que le había tocado "bajo vientre" tomaba una carabina cuya bala media varios centímetros de largo y un tirabuzón tatuado alrededor de toda la munición.
Indiferentes y sin mirarse unos a otros armaban sus armas sobre aquella larga mesa de metal. El frío eco de metales chocado entre si formaban una nueva versión de la marcha fúnebre mientras las agujas del reloj marcaban mas de las 8 de la noche.

Una vez que todos terminaron de armar sus armas y realizar ciertas verificaciones se movilizaron al sector superior donde se encontraba el depósito. Un olor a encierro y humedad inundaba el ambiente de aquel viejo templo olvidado por el tiempo. Uno de los soldados se adelanto al resto y sin decir una sola palabra abrió una pequeña caja fuerte cuya combinación se encontraba en cada una de las cartillas ya mencionadas. De ella saco seis balas, todas en una pequeña bolsa de nylon rotulada con el nombre de "Hernan Rose". Repartió cada una a quien corresponda dependiendo del calibre y el tipo de arma que portase, cerro la caja casi con una gentil violencia y abandonaron aquel funesto lugar.

Una expresión fría y muerta se escapaba por esos seis pares de ojos. Rostros marcados por la hoz de la parca y bocas incapaces de sentir el calor de un beso resultaban en almas resecas y corazones resquebrajados.
Recargaron sus armas y luego de subir varias escaleras y traspasar varios corredores entraron a una habitación cuyo número de puerta también se encontraba en la carta. En este caso: 06.

La puerta daba a una habitación sin techo pero con un buen enrejado de gruesas varillas y alambres de púas. Sus gruesas paredes de concreto encerraban un olor a cloro y otros abrasivos baratos que inútilmente trataban de opacar el olor a sangre y pólvora.
Un hombre alto y delgado, vestido con un mameluco anaranjado y un numero de 8 cifras dibujado en el pecho, se mantenía parado en el fondo de la habitación mientras potentes focos dibujaban sus sombras en aquel solitario piso.
Mantenía su cabeza gacha, las manos atadas a su espalda, sus pies apresados al piso y la cabeza tapada por una bolsa de tela negra la cual se movía al compás de su agitada respiración.
Uno de los soldados lee el nombre de su carta en voz alta esperando una confirmación que nunca llegaría.
Los 6 soldados se paran en línea uno al lado del otro frente al abatido y solitario hombre según una línea amarilla pintada en el piso.
El sonido del silencio taladraba los oídos. El martillar al unísono de las seis armas quebranta aquella quietud produciendo un eco que alimentaba a todos los demonios que se encontraban alrededor del sentenciado.
Unos segundos más tarde éste cae desplomado contra el suelo con seis heridas letales en las partes más vitales de su cuerpo.
Los seis soldados dejan la habitación mientras el eco de los disparos todavía resonaba contra las paredes...

Hernan Rose había sido sentenciado por el asesinato de su esposa y su pequeña hija de 3 años. Lo que nadie sabe es que en ese momento Rose se encontraba caminando hacia la plaza con un libro titulado "El seis de diamantes".

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Heroes

2008-10-14T10:12:00.001-03:00

Hay que guardar un cierto orden. Me refiero a un orden de prioridades. Algunos de los chicos no lo han conseguido. Algunos de los chicos se han muerto y otros están en camas de hospital esperando. Como esa chica a la que todo el mundo quería, que murió en menos de dos semanas. Sabes que se muere el chico alto y rubio, muy delgado que había pasado dogas desde Holanda, y había robado coches y que había estado a punto de morir cuando una pareja de portugueses le machaco la cabeza con una pistola que ahora espera en una cama con la dignidad de un general fusilado. Un chico alto, rubio y delgado que preguntaba siempre por la próxima fiesta. Nunca pensé que tuviese que mirar a la cara a tantos chicos muertos.
Hay una nueva desgracia esperando en el pasillo, y ha venido para quedarse. En cualquier caso conviene aclarar que si no abro la puerta no es por eso. Hay un millón de maneras distintas de joderlo todo definitivamente y ninguna me gusta más que la otra. Estos no son los días de las victimas. De alguna manera estarán en mis canciones. Como los pasos de todos los perros están en las huellas de un solo perro. Si me preguntan a mi, te diré que no me gustan como están las cosas, pero tampoco tengo intención de entrometerme. Por ahora solo quiero estar encerrado. No quiero volver al colegio de los idiotas, ni a la universidad de los idiotas, ni a la fábrica de los idiotas. No quiero ser el dueño de una sonrisa navegable. Vístete con lo mejor que tengas y corre a tu cuarto. Nadie puede sacarte de allí. Nadie puede entrar en tu cuarto, nadie puede entrar en el mío. La contraseña cambia cada vez que intentas recordarla. Las ventanas son negras. Las paredes son de piedra. El ascensor esta roto y las escaleras van desde el sótano hasta le tejado sin dentarse aquí. Échate a dormir, te avisare cuando pase algo. Solo saldremos cuando halla una buena fiesta. Cuando estemos todos cantando algo grande. Dios sabe que somos buenos. Cuando nos sentaban a todos en el patio del colegio sabíamos que las canciones estaban equivocadas, peo también sabíamos que las voces no lo estaban. Confiábamos como niños, esperábamos intranquilos como niños. Muchos se dejaron engañar como niños. Los demás están encerrados en mi cuarto. No miramos hacia arriba porque no se nos ha perdido nada en las estrellas, todo lo que tenemos esta tirado en el suelo. Las niñas de las zapatillas de colores son inmunes a vuestros presagios. Todo cambia muy deprisa y hay que ser un lince para atrapar al mentiroso. Puede que no sea verdad ahora, pero también puede ser que te frían en la silla por todo lo que estas jurando esta semana. Si me preguntas a mi te diré que solo quiero chicas bonitas y cerveza. No quiero más años de los que pueda manejar con una sola mano. Puede que solo este dando vueltas pero no creo que tú puedas hacer un remolino mejor. La chica rubia a pasado toda la tarde en el cine pero no ha encontrado a nadie que le diga que es lo que tiene que hacer. Ha pagado su entrada y a pegado los ojos a la gran pantalla. Dos mil soldados desfilan por las calles de Paris pero esta tan sola como al principio.
Se esta volviendo todo tan aburrido que cualquier pequeño asunto doloroso con un chico de otro edificio parece bueno. Después se da cuenta de que todos los dedos dejan huellas y entonces llora, y se pone a buscar a alguien que de verdad se lo merezca, y después de mirarse desnuda y de recordar todos los nombres de hombre que conoce, se pregunta ¿Hay vida en Marte?

Fragmento de el libro "Heroes" de Ray Loriga

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El libro negro

2008-10-14T10:10:00.001-03:00

Ahora que pienso en ello, no sé por qué, pero imaginaba de otra forma al dueño del Libro Negro. Desde luego, no esperaba encontrarme con un hombre fuerte y entrado en años, con algo que me recordaba a los tenderos de antes: uno de aquellos personajes de mandiles a rayas que conocían el nombre de sus clientes y que atendían el mostrador con un lápiz detrás de la oreja. Y, sin embargo, un hombre así fue quien respondió a mis llamadas.
-El Libro Negro - dije simplemente -
-¿El Libro Negro? - me miró con expresión perpleja.
-El Libro Negro - asentí, sin dejarme confundir por su falsa ignorancia - usted lo tiene.
Dudó un par de segundos, estudiándome pensativamente. Luego, con un gesto, me franqueó el umbral de su casa. Aquel hombre vivía con modestia, en un piso interior de paredes empapeladas. Le seguí hasta un salón minúsculo y sombrío, abarrotado de viejos muebles oscuros y macetas con plantas de interior. Me señaló una silla, cerrando los visillos de la ventana. Con el índice, se ajustó las gafas de gruesos cristales.
-Poca gente ha oído hablar del Libro Negro.
Acepté ese hecho con un vaivén de la cabeza.
-La primera vez que supe del Libro Negro, fue hace casi veinte años - entonces, recordé mis buenos modales -. Disculpe por presentarme de esta forma en su casa. Desde que tuve la certeza de que el libro existía, he dedicado mucho tiempo a descubrir su paradero, y no ha sido nada fácil.
Por supuesto, usted no sabe nada sobre mí y... Me interrumpió con un gesto, dando por buenas mis explicaciones.
-No soy bebedor, pero puedo ofrecerle un café.
-Gracias – decliné -, pero no se moleste por mí.
-Bien, un minuto.- y se marchó por el pasillo.
Cuando volvió, sentí que el corazón me daba un vuelco. Entre las manos traía un tomo grueso y grande, como esos volúmenes que vemos expuestos tras las vitrinas de los museos y que solemos asociar con la antigüedad.
-El Libro Negro - dijo con cierta solemnidad, y lo depositó sobre la mesa.

Estudié atentamente el tomo. Le señalé las tapas de madera.
-Había oído, ejem – carraspeé -, me habían dicho que estaba encuadernado en piel humana.
-Piel humana, ¿eh? - volvió a ajustarse las gafas con gesto divertido -. A la gente le gusta exagerar. La actual encuadernación data del siglo XV y está realizada con planchas de madera, como puede usted comprobar. Los folios son de muchas épocas; pero, hasta donde yo sé, todos son pergaminos vulgares.
Se sentó frente a mí, colocando el libro entre ambos.
-Bien – dijo -, antes de nada y para evitarnos equívocos, ¿sabe usted que es exactamente el Libro Negro?
-Por lo que conozco, el Libro Negro es una especie de libro de honor, una especie de cuaderno de autógrafos, muy antiguo y dedicado a una clase de gente en particular.
-Correcto - abrió el libro -, el primer folio está rubricado por Marco Cómodo Antonino, un emperador romano...
-Sucesor de Marco Aurelio - le atajé- y famoso por su crueldad.
-Así es - pasó el folio -, inmediatamente tras él, tenemos varias anotaciones de la misma época, de personajes mucho menos conocidos, pero igual de feroces que Cómodo. Así fue como se creó el libro Negro. Yo se lo iré mostrando: algunos pergaminos tienen muchos siglos y hay sellos de cera que se deterioran con mucha facilidad.
Comenzó a pasar lentamente las hojas. Folios y folios repletos de sellos, rúbricas y dedicatorias.
-Unos son personajes históricos, otros fueron famosos en su tiempo y algunos pasaron desapercibidos incluso en su época. Todos eran personajes sedientos de sangre, de una u otra forma.
-Hay algo que me intriga: parece difícil creer que tanta gente aceptara estampar su firma en un libro que es como un recuento de asesinos.
Aquel hombre volvió a sonreír divertido.
-Usted subestima la vanidad de la gente. Considere que estas páginas están rubricadas, de puño y letra, por emperadores, reyes, estadistas, figuras históricas y algunos ilustres desconocidos. La posibilidad de firmar el Libro Negro se le ofrece a muy pocas personas; es como un club muy exclusivo y, por tanto, su ingreso en él es un honor muy codiciado.
-Curioso.
Creo que pasamos horas ojeando el Libro Negro; su propio dueño, que debía conocerlo de memoria, acabó girando su silla para poder leerlo a la par que yo. Había inscripciones de todos los siglos y lugares, en una docena de alfabetos.
-Observará- me comentó- que las anotaciones del final, las de este siglo,
son mucho mas abundantes.
-Ha sido un siglo sangriento - admití...

Fragmento de "El libro negro" de Arsenal Leon

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La hoguera

2008-10-14T10:07:00.003-03:00

El vivas fuego de la estufa producía un cálido efecto de hogar. Su parpadeante y tenue luz dibujaba distintas imágenes a lo largo y ancho de las paredes, transformándola en el escondite ideal de los mas variados personajes. Duendes, cabras y demonios eran algunos de estos visitantes nocturnos que, escondidos entre las sombras, la observaban desde lejos.
Las cortinas, bordadas con pequeñas flores de colores, danzaban suavemente al compás del viento a pesar de estar cerradas aquellas pequeñas ventanas de madera.
Una redondeada y gastada puerta del mismo material controlaba la entrada a su interior creando, junto con el antiguo pero muy bien cuidado amueblado, un ambiente acogedor y hospitalario.

El característico chasquido de las brasas sonaba por toda la casa mientras uno de los dos habitantes observaba atentamente esa sinfonía de sonidos y colores que su misterioso y brillante compañero ofrecía a esas horas de la noche.
Tirada con las piernas dobladas hacia el techo y su pequeña panza apoyada sobre la gruesa y suave alfombra que estaba junto a la estufa se encontraba una pequeña niña de no mas de diez años de edad.
Su cabello, largo y rubio, caía al costado de su rostro mientras el calor de la habitación pintaba de un delicado rosado sus pequeñas mejillas.
Sus verdes y enormes ojos, atrapados por la mística serenidad del fuego, eran el espejo de una vida tranquila y cargada de lindos momentos que, por algún motivo, no se vio perturbada cuando sus padres decidieron abandonarla pocos años después de nacer.

Como venia haciendo desde hace ya mucho tiempo, había esperado a que su abuela - una persona muy mayor y alegre - se durmiese para levantarse a hurtadillas y tirarse cerca de la estufa a escribir largas y apasionantes historias.
Desde muy joven la literatura fue su pasión. Acostumbraba ir a la biblioteca del pueblo al salir de la escuela, siempre y cuando no tuviese que ayudar en los quehaceres de su casa. Pasaba horas dentro de las paredes de aquella solitaria y enorme habitación leyendo la mas variada colección de libros, a tal punto que muchas veces la encargada, una agradable y dulce anciana amiga de su abuela, le tenia que pedir que se retire dado que era la hora de cerrar.
A pesar de su joven edad sus escritos tenían las características de los mas destacados escritores antiguos. Su muy peculiar estilo cautivaba al mas variado publico. Sus historias muchas veces precedían su joven edad tal era el caso que, en mas de una ocasión, se pensaba que era su abuela la que las escribía cuando, orgullosa, los presentaba en las mas conocidas editoriales del país.

Las horas seguían pasando. El sonido de aquel viejo reloj de pie reinaba en aquella silenciosa noche de invierno mientras los primeros copos de nieve comenzaban a teñir de blanco el bello paisaje que se dejaba ver por la ventana. El fuego ya se había transformado en un basta pila de tenues brasas que, al igual que ella, dormían apacibles una sobre otras.
En ese instante la abuela se levanta, como también venia haciendo todas las noches desde hace ya mucho tiempo. Le quita el lápiz de la mano y la cubre con una abrigada manta que había tejido con sus propias manos para que, apenas el sol ilumine la casa, su pequeña nieta se levante y valla corriendo a su cama con la esperanza que su abuela no la halla descubierto durmiendo en el piso...

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La biblioteca

2008-10-14T09:42:00.003-03:00

Sentado en aquel viejo asiento de madera labrada que, más que un sillón parecía un trono real proveniente de la antigua Inglaterra, se encontraba él, indiferente, imperturbable y con su característica expresión de orgullo dibujada en su casi anciano rostro.
Sostenía una antigua copa de cristal en su mano derecha y un fino cigarro importado en la otra.
La habitación, o mejor dicho biblioteca, estaba iluminada por una tenue luz amarilla que imitaba a la perfección el resplandor de las velas. A su alrededor, cubriendo la totalidad del perímetro, se encontraban miles de libros, algunos tan antiguos que era prácticamente imposible abrirlos sin ver desintegrar sus arcaicas hojas.
En el centro de la habitación una gran mesa romana llamaba la atención de quien entrara. Su marco de madera pulida y su blanco y fino mármol central sostenían una antigua y bien cuidada lámpara de keroseno.
Por último un piso finamente dibujado a mano mostraba el rostro de lo que parecía ser un santo de la antigüedad, similar a esos que podemos ver esculpido en los ventanales de las más antiguas iglesias del mundo.

De pronto una veterana pero muy esbelta mujer irrumpe en la habitación. El eco de sus tacos contra las relucientes baldosas perturbaba la quietud que allí reinaba.
Él, sin siquiera voltear, le pregunta con una voz ronca e indiferente: ¿Que quieres ahora?
- Nada, solo busco un libro - responde ella con una delicada y falsa sonrisa en su rostro.
- Tómalo y retírate por favor... y cierra la puerta, no quiero que nadie me moleste hoy -
Después de unos largos minutos de silencio ella encuentra el libro que estaba buscando. Era un antiguo ejemplar de la literatura oriental con unas inscripciones en dorado en el centro de su tapa. Lo toma con sus dos manos y se aleja, cerrando violentamente la puerta.

Las horas pasaban y el seguía sentado en su sillón con la vista perdida en le vacío. De pronto 4 golpes a la puerta suenan a su espalda... pero el no responde ni una sola palabra.
- ¿Papá, estas ahí? – pregunta una suave y alegre voz... pero el sigue inamovible.
Una gran lágrima cae por si semiabierto y cansado ojo mientras limpia las cenizas de su quinto cigarro.
Toc toc toc – ábreme... ¿estas ahí? – vuelve a preguntar...
Después de unos minutos de silencio el sonido de los tacos se va alejando por el corredor mientras él observa el tintinear de una de las lámparas del candelabro central.

La noche había llegado. Por la ventana se dejaba ver una luna redonda, amarilla y hermosa que parecía mirarlo con una expresión triste, de esas que ponen los niños cuando les negamos alguna golosina.
El observa su reloj... eran mas de las 12 de la noche. Comienza a pararse lentamente mientras sus cansados músculos se recuperan después de estar horas inactivos. Se dirige a la mesa, enciende la lámpara de keroseno y extrae del cajón tres sobres.
En uno de ellos aparecían las inscripciones "Dr. Harbord" impresas justo debajo de su nombre. Lo abre y extrae una placa de lo que parecía ser su pecho, la coloca a contra luz y la mira detenidamente. Después de unos segundos la vuelve a guardar en el sobre dejándolo al costado de los otros dos.
Toma el segundo sobre y extrae de él un documento amarillento de varias páginas de espesor el cual, luego de cambiarse los lentes, lee detenidamente. Unos minutos mas tarde también lo vuelve a guardar en su correspondiente sobre.
Por ultimo toma el tercer sobre, éste de color blanco a diferencia de los otros dos que eran de un color mas amarillento, y mientras lee las inscripciones "Para Helene y las niñas" que había escrito con su propio puño y letra, extrae lo que parece ser una carta escrita a maquina. Esta vez sin terminar de leer completamente lo que había escrito decide volverla a colocar en su recipiente.

Entre tanto el reloj del pasillo deja oír sus lúgubres campanas indicando que ya son la 1 de la mañana.
Él acomoda los sobres y los deja justo debajo de la lámpara de keroseno, que ya estaba tintineando como resultado del poco combustible que le quedaba en su muy pulida base de cobre.
La noche inhóspita y fría lo observa desde lejos mientras el mundo entero duerme.
Casi sin pensarlo vuelve a abrir el cajón de donde había sacado los ya mencionados sobres y extrae un revolver de alto calibre. El negro color del acero junto a su recortado caño eriza sus blancos cabellos.
Luego de un momento lo deposita sobre la mesa y lo mira mientras nuevas lágrimas corrían por sus mejillas.
Vuelve a mirar a su alrededor y, después de asegurarse que la puerta esta cerrada, sopla la lámpara permitiendo que la fría oscuridad lo abrase por completo.
Unos segundos mas tarde un ensordecedor sonido congela el corazón de quienes se despertaron al escucharlo mientras el eco de aquel estrépito hace revolotear a las aves que se encontraban en los alrededores...

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El fantasma

2008-10-14T09:36:00.001-03:00

Se inclinó y se miró en su cadáver como antes solía mirarse en el espejo. ¡Qué
avejentado! ¡Y esas envolturas de carne gastada! - Si yo pudiera alzarle los
párpados quizá la luz azul de mis ojos ennobleciera otra vez el cuerpo - pensó.
Porque así, sin la mirada, esos mofletes y arrugas, las curvas velludas de la
nariz y los dos dientes amarillos, mordiéndose el labio exangüe estaban
revelándole su aborrecida condición de mamífero.
-Ahora que sé que del otro lado no hay ángeles ni abismos me vuelvo a mi humilde
morada.
Y con buen humor se aproximó a su cadáver - jaula vacía - y fue a entrar para
animarlo otra vez.
¡Tan fácil que hubiera sido! Pero no pudo. No pudo porque en ese mismo instante
se abrió la puerta y se entrometió su mujer, alarmada por el ruido de silla y
cuerpo caídos.
- ¡No entres! - gritó él, pero sin voz.
Era tarde. La mujer se arrojó sobre su marido y al sentirlo exánime lloró y
lloró.
- ¡Cállate! ¡lo has echado todo a perder! - gritaba él, pero sin voz.
¡Qué mala suerte! ¿Por qué no se le habría ocurrido encerrarse con llave durante
la experiencia. Ahora, con testigo, ya no podía resucitar; estaba muerto,
definitivamente muerto. ¡Qué mala suerte!
Acechó a su mujer, casi desvanecida sobre su cadáver; y su propio cadáver, con
la nariz como una proa entre las ondas de pelo de su mujer. Sus tres niñas
irrumpieron a la carrera como si se disputaran un dulce, frenaron de golpe, poco
a poco se acercaron y al rato todas lloraban, unas sobre otras. También él
lloraba viéndose allí en el suelo, porque comprendió que estar muerto es como
estar vivo, pero solo, muy solo.
Salió de la habitación, triste.
¿Adónde iría?
Ya no tuvo esperanzas de una vida sobrenatural. No, no había ningún misterio.
Y empezó a descender, escalón por escalón, con gran pesadumbre.
Se paró en el rellano. Acababa de advertir que, muerto y todo, había seguido
creyendo que se movía como si tuviera piernas y brazos. ¡Eligió como perspectiva
la altura donde antes llevaba sus ojos físicos! Puro hábito. Quiso probar
entonces las nuevas ventajas y se echó a volar por las curvas del aire. Lo único
que no pudo hacer fue traspasar los cuerpos sólidos, tan opacos, las
insobornables como siempre. Chocaba contra ellos. No es que le doliera;
simplemente no podía atravesarlos. Puertas, ventanas, pasadizos, todos los
canales que abre el hombre a su actividad, seguían imponiendo direcciones a sus
revoloteos. Pudo colarse por el ojo de una cerradura, pero a duras penas. Él,
muerto, no era una especie de virus filtrable para el que siempre hay pasos;
sólo podía penetrar por las hendijas que los hombres descubren a simple vista.
¿Tendría ahora el tamaño de una pupila de ojo? Sin embargo, se sentía como
cuando vivo, invisible, sí, pero no incorpóreo. No quiso volar más, y bajó a
retomar sobre el suelo su estatura de hombre. Conservaba la memoria de su cuerpo
ausente, de las posturas que antes había adoptado en cada caso, de las
distancias precisas donde estarían su piel, su pelo, sus miembros. Evocaba así a
su alrededor su propia figura; y se insertó donde antes había tenido las
pupilas.
Esa noche veló al lado de su cadáver, junto a su mujer. Se acercó también a sus
amigos y oyó sus conversaciones. Lo vio todo. Hasta el último instante, cuando
los terrones del camposanto sonaron lúgubres sobre el cajón y lo cubrieron.
Él había sido toda su vida un hombre doméstico. De su oficina a su casa, de casa
a su oficina. Y nada, fuera de su mujer y sus hijas. No tuvo, pues, tentaciones
de viajar al estómago de la ballena o de recorrer el gran hormiguero. Prefirió
hacer como que se sentaba en el viejo sillón y gozar de la paz de los suyos.
Pronto se resignó a no poder comunicarles ningún signo de su presencia. Le
bastaba con que su mujer alzara los ojos y mirase su retrato en lo alto de la
pared.
A veces se lamentó de no encontrarse en sus paseos con otro muerto siquiera para
cambiar impresiones. Pero no se aburría. Acompañaba a su mujer a todas partes e
iba al cine con las niñas.
En el invierno su mujer cayó enferma, y él deseó que se muriera. Tenía la
esperanza de que, al morir, el alma de ella vendría a hacerle compañía. Y se
murió su mujer, pero su alma fue tan invisible para él como para las huérfanas.
Quedó otra vez solo, más solo aún, puesto que ya no pudo ver a su mujer. Se
consoló con el presentimiento de que el alma de ella estaba a su lado,
contemplando también a las hijas comunes...

Fragmento de "El Fantasma" de Andeson Imbert

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Realidades (II)

2008-10-14T09:28:00.002-03:00

Niños muriéndose de hambre o frío
Mujeres siendo violadas
Jóvenes drogándose en la oscuridad
Personas sin lugar donde dormir
Hijos llorando por la desaparición de sus padres
Niños raptados por sus órganos
Campos devastados por dinero
Animales extinguiéndose por sus pieles
Burócratas mintiéndonos en nuestra cara
Fabricas contaminando nuestro ambiente
Prostitucion infantil
Familias separadas por las guerras
Adolescentes suicidándose
Padres alcohólicos
Madres vendiendo a sus hijos
Coches bombas
Médicos vendiendo órganos
Secuestros
Ancianos maltratados

¿Hasta cuando?

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El consejo

2008-10-14T09:21:00.002-03:00

Era una fría noche de invierno. El viento soplaba furioso mientras la densa lluvia golpeaba el vidrio de su ventana. Tirada en su cama junto a una gran bolsa de sueños rotos yacía inerte como una estatua.
En sus lágrimas se reflejaba el rostro alegre de quien había sabido ser la base de su vida y promotor de sus nobles ideales. Recordaba aquellos bellos momentos que habían pasado juntos. Momentos que, por algún motivo, ella decidió interrumpir con su repentina partida.

Como toda joven había soñado con cambiar el mundo, con ser un ejemplo para la humanidad. Había imaginado un mundo donde todo fuese armonía, un mundo donde los niños jugaran alegres, un mundo donde las palabras hambre, miseria, pobreza y por sobre todo guerra no fuesen mas que representaciones abstractas de un pasado lejano y absurdo.

Esos ideales hoy se desplazaban en su cabeza como una vieja marquesina publicista. Lagrimas de diamantes mojaban su almohada mientras pensaba en todo lo que abandono para hacerlos realidad.
Buenos y feos momentos iban y venían a su memoria. Pero era aquel dolor por ver sus creencias abandonadas el que prevalecía, haciendo que en su rostro no se refleje el menor indicio de felicidad.

Cansada de sentir pena por sus decisiones encendió el televisor. Un informativo local cubría la noticia de la contaminación de un pequeño río que, además de ser fuente de trabajo para los habitantes de la región, constituía una arteria principal a nivel ecológico.
La indignación se apodero de su alma de tal forma que se paro de su cama enérgicamente y golpeo aquel viejo aparato tan fuerte que éste cayo del modular en el que se encontraba deshaciéndose violentamente contra el piso.

Pensando que ya nada se podía hacer por este mundo decidió buscar un nuevo trabajo, venderse al comercialismo y ser parte de una sociedad burocrática y consumista con la esperanza de obtener los recursos necesarios para volver a su ciudad natal y tratar de recuperar aquel tiempo que había pasado lejos de sus seres queridos.

Como era su costumbre se dirige a la cocina a tomar un vaso de agua antes de acostarse. A oscuras se desplaza como un sonámbulo, toma el primer vaso que su mano encuentra, abre la canilla y mientras llena aquel recipiente una sombra pasa rápidamente por detrás de ella acariciándole muy suavemente el pelo.
Un escalofrió recorrió su espalda haciendo que el vaso se escurra de sus manos.
Miro a su alrededor pero no vio a nadie. Un poco asustada se limito a encender la luz y al ver que la única alma en esa casa era la de ella comenzó a juntar los fragmentos de vidrio.

Una vez que termino de limpiar apago la luz y mientras se dirigía a su habitación escucha el crujir de las maderas del piso de su cuarto. El miedo se apodero de su alma dejándola petrificada por un instante. Sus manos, sudorosas, atinaron a tomar la cuchilla que estaba sobre la mesa y sin pensarlo comenzó a caminar hacia su dormitorio.
El jadear de una persona se dejaba escuchar desde su habitación haciéndola detener su sigiloso paso.
Temblorosa y muy asustada abrió la puerta y mientras trataba de encender la luz una voz grave, casi de ultratumba, le dice: "... No te molestes, no lo lograras..."
Rápidamente gira en dirección al sonido mientras una misteriosa figura sale de entre las sombras.
La luz de la luna que entraba por la ventana rebelaba una persona muy mayor... encorvada, vestida con antiguos y muy desgastadas vestimentas. Su pálido y arrugado rostro proyectaba una sensación de dolor e indignación mientras su viejo bastón lo ayudaba a mantenerse en pie.

"¿Quien es usted?" pregunta ella...
"Eso no es importante" le responde indiferentemente...

Sus vidriosos e incisivos ojos la observaban detenidamente mientras comienza a caminar lentamente a su encuentro. Asustada retrocede unos pasos pero enseguida recapacita y se detiene. El continúa avanzando y justo cuando parecía que la iba a pasar se detiene a su lado posando su fría y demacrada mano sobre su hombro.

"No te rindas" dice en voz baja mientras no quita su vista del oscuro vacío.
"No dejes escapar tus sueños" agrega mientras retoma su cauteloso andar.

De pronto el rechinar de las maderas del piso deja de oírse.
Ella, recobrando el aliento, voltea rápidamente solo para notar que aquella persona se había esfumado como cenizas en el viento.

Con el tiempo ella volvió a su ciudad natal. Visito a sus padres y hermanos. Compartió buenos momentos con amigos y por sobretodo regreso a los brazos de quien había sabido esperarla durante todos este tiempo.

Durante el correr de todos estos años ella nunca volvió a saber de aquel misterioso personaje. Muchas veces se pregunta si había sido real o si solo había sido producto de su atormentada imaginación.
Lo que no podía negar es que aquellas palabras habían repercutido muy fuerte en su cabeza devolviéndole la confianza que había perdido.
Hoy en día sigue luchando por aquello en lo que cree solo que esta vez no esta sola en su pelea.

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El parque

2008-10-14T09:17:00.003-03:00

Era una cálida tarde de otoño, el sol iluminaba apacible sobre los árboles. Una dócil brisa acariciaba su delicado rostro mientras ellos jugaban libres...
El cantar de los gorriones y el suave ronroneo de las caducas hojas de los árboles seducían sus adoloridos oídos a la vez que las risas de los niños junto con el sereno sonido del viento la mantenían alejada de sus pensamientos, de sus tormentos.

Ella siempre venia a sentarse a este lado del parque. Miraba absorta como con tan poco los niños sonreían y saltaban unos con otros sin siquiera conocerse. Soñaba con algún día compartir su vida con alguien que la quisiera a pesar de sus errores y problemas mientras observaba como la vida se manifestaba alegre a su alrededor.

Las horas pasaban apacibles mientras el clima refrescaba más a cada momento. El viento, ahora un poco más fuerte, comenzaba a calar los abrigos mientras el sol se escondía lentamente detrás de los árboles.
Muchas familias comenzaban a emprender ya su viaje de regreso a casa quitándole a aquel parque parte de su mágica vida.
El correteo de los últimos niños se dejaba escuchar mientras ella se aferraba a aquel solitario banco como esperando que alguien viniera a rescatarla.

Pronto aquellas nubes habían ocultado por completo el sol transformando aquella bella tarde de julio en un día gris y sombrío.
Ahora el parque estaba totalmente desierto excepto por ella, que aun seguía sentada en su sitio. Su vista se perdía en el horizonte mientras el gélido viento proveniente del norte despeinaba sus largos y oscuros cabellos. En su mano un viejo reloj de bolsillo y una amarillenta carta dibujaban sinuosos caminos de lagrimas en su delicada piel mientras su rostro imploraba que el tiempo sea benévolo y cure las heridas que el pasado había tallado en su corazón.

El frenético correteo de un pequeño perro la distrajo por un momento de sus recuerdos pero en el instante que este desapareció de su vista aquellos recuerdos comenzaron a atormentarla nuevamente.
El sonar de las campanas de la iglesia y las bocinas de los siempre apresurados conductores sonaban de fondo pero esta vez nada lograba alejarla de sus penas.

Nuevas lágrimas caían de sus cálidos y apagados ojos mientras un golpe en su espalda la sobresalta, haciendo que se pare rápidamente.
Voltea y se encuentra nuevamente con aquel pequeño perro que, con ojos rebosantes de energía, la miraba fijamente mientras ladraba sin cesar.
Ella lo observo por un segundo sin decir una sola palabra hasta que éste comenzó a correr camino abajo deteniéndose cada tanto como si pretendiera que lo siguiera.
Sin más lágrimas que derramar y sin más motivos para quedarse sentada comenzó a caminar lentamente a su encuentro mientras aquel dulce y peludo animal iba y venia una y otra vez.

Al doblar la esquina lo encuentra jugueteando con algo que, a la distancia, parecía ser un viejo juguete que algún niño del parque había dejado olvidado.
A medida que se acercaba podía ver que aquello no era un juguete sino un pequeño zapatito de tela. En ese instante se hecha a correr y al llegar al lugar descubre el cuerpo de un niño escondido debajo de una espesa manta de caducas hojas.
Sin pensarlo lo toma entre sus brazos. Su piel, recubierta de moretones, rebela años de maltrato mientras su blanco y frío rostro dejaba ver que ha estado ahí durante horas.
Desesperada empieza a gritar pidiendo ayuda mientras lo abraza contra su pecho.
La gente comienza a amontonarse a su alrededor tratando de socorrerla pero la quietud de aquella joven alma comenzaba a confirmar sus mas oscuros presagios.
De pronto una tenue y seca tos dibuja una alegre sonrisa en el rostro de ella y de todos los que observaban aquella aterradora escena.

Hoy en día ella todavía sigue visitando el parque y como era su costumbre continua sentándose en aquel viejo y alejado banco que bien había sabido servir de soporte en aquellos días de tormento.
La única diferencia es que esta vez lo comparte con alguien más...

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La llegada

2008-10-14T09:12:00.002-03:00

Las horas pasaban lentamente mientras el seguía esperando su llegada en aquel viejo bar de la esquina. El cálido ambiente del local contrastaba con aquel frío día de julio.
La gente pasaba corriendo por la ventana, cubriéndose de la copiosa lluvia a la vez que las primeras luces comenzaban a iluminar la desolada calle.
El sonido de la música añadía ese toque especial a una velada que hasta ahora venia postergándose más de la cuenta.
Entre tanto la segunda tasa de café llega a su mesa aplacando su ansiedad mientras aquel antiguo Citizen colgado en la pared marcaban ya las 19:15. Volvió su vista, tomo la cuchara y mientras revolvía su café saco el último cigarrillo de aquella arrugada y húmeda cajilla.

El nostálgico sonar de aquel viejo Steinway junto con la gastada voz de un desconocido y melancólico guitarrista cautivaban sus oídos distrayéndolo de su angustiosa espera. Sus temblorosas manos sostenían aquel retorcido cigarro que de alguna forma evitaba encender.
Dolorido tomo una servilleta y removió la humedad de la ventana para ver si la veía venir pero la densa lluvia, junto con la oscuridad de la noche, no le permitía ver mas aya de unos pocos metros.
De pronto el crujir de la puerta llama su atención mientras una joven pareja entraba al local.
El, al verlos entrar, bajo su vista y llevó el cigarrillo a su boca a la vez que sacaba de su bolsillo un sofisticado encendedor que le había regalado su hermano la ultima vez que lo vio.

Nuevamente aquel desarreglado veterano llamaba la atención con sus armónicos poemas. Esta vez con un tema de esos que hacen que todo el mundo gire su cabeza. Un dulce arpegio llenaba de calidez el alma de aquellas personas que habían decidido refugiarse de la lluvia en aquel escondido pero muy acogedor bar.
Viejos cuadros y antiguas botellas de vino y wiskey adornaban las paredes mientras el anticuado horno a leña calentaba el atestado aire del momento.

Una vez mas la puerta deja oír su característico chillido haciendo que él se vuelva para ver pero nuevamente no era quien esperaba. Casi sin darse cuenta volvió a llevar aquel cigarrillo a su boca pero esta vez si lo encendió mientras observaba la joven pareja que había entrado momentos antes.
De pronto los aplausos de la gente atraen su atención. Aquel viejo poeta se despedía de un cálido público que había sabido escuchar sus bien logradas letras y bellísimas melodías.

Un fuerte viento soplaba en aquella noche pero la lluvia había disminuido bastante haciendo que la gente comience a retomar el camino a sus hogares.
El vuelve a mirar su reloj y al notar que ya eran más de las nueve de la noche comienza a hacerle señas al mozo para que le traiga la cuenta.
Da una ultima pitada a su cigarro y, mientras se abriga para dejar aquel acogedor lugar, mira una vez mas a su alrededor con la esperanza de encontrar su rostro. Al no hacerlo sube el cuello de su gabardina, coloca las manos en sus bolsillos y comienza a caminar hacia su casa.

Minutos más tarde una delgada y bien arreglada joven llega al lugar y al ver que éste estaba cerrando toma su paraguas y comienza a caminar calle abajo...

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Desperdicios

2008-10-14T09:07:00.003-03:00

Y ahí estaban... consumiendo sus penas bajo un puente olvidado por el tiempo, mientras aquel dulce humo se apoderaba de sus sueños... de sus esperanzas...
Un viejo tanque de latón calentaba el ambiente mientras la fría y cómplice noche los mantenía alejados del mundo real. Sombras del presente deambulaban en la oscuridad mientras las cenizas del pasado escribían su legajo en aquel libro que nunca nadie leería.

La danzante luz del fuego dibujaba rostros apagados, inertes... cada cual en su mundo, hablando su propia lengua. Lagrimas y risas se mezclaban formando un triste lamento cuyas almas entonaban al unísono.
Miradas perdidas, diálogos cruzados y falsas risas hacían de mediadores para una comunicación inexistente. Recuerdos de un futuro rasgado por el tiempo que, como sus vidas, contemplaban desde lejos.

"Porque me atosigas...?" grito uno a la oscuridad mientras el silencio ahogaba toda respuesta.
Agujas, hojillas y botellas de plástico aplacaban su dolor mientras, inconscientes, vendían sus descartables almas al mejor postor.
Otro estremecedor grito rompe aquella falsa armonía, haciendo que los espectros de la noche posen su vista sobre él. "Te odio" dijo, mientras observaba como sus lagrimas distorsionaban su reflejo en el agua.

Momentos del olvido dejaban imágenes de un episodio nefasto producto de la indiferencia y el abandono. Gemidos, chillidos y lúgubres cantos ambientaban la noche mientras el diablo afilaba sus garras esperando a su próxima presa.
Entre tanto el fuego del tanque se iba apagando lentamente, dejando lugar al gélido frío de la noche, frío que, sin pedir permiso, irrumpía en sus almas mientras la oscuridad llenaba de pensamientos sus atormentadas cabezas.

Las horas seguían pasando y los primeros rayos de luz comenzaban a aclarar el horizonte haciendo que muchos de ellos emprendieran su regreso a casa... pero ella decidió esperar...
Inseguridad, desesperación y desamor eran algunas de las palabras que se podían leer en sus ojos mientras anudaba una vez más aquella goma en su brazo.
El tiempo, testigo de su perdición, comenzaba a escribir su epitafio. "Perdónenme" repetía con su suave voz mientras la aguja rajaba su delicada piel.
Minutos más tarde la letal dosis hizo su trabajo haciendo que su cuerpo se derrumbe sobre el rocío de aquella fúnebre mañana de domingo.
El sonido de las campanas de la vieja iglesia resonaba más fuete que nunca mientras sus padres acudían a ella como lo hacían todos los domingos, sin darse cuenta que hoy rezarían por el alma de su hija...

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Tiempos

2008-08-14T15:51:00.003-03:00

Y ahí estaba él, parado al comienzo de ese gran corredor... cansado y agitado debido al apuro con el que había llegado. Sus temblorosas manos sostenían la desesperación que su corazón derramaba. Sus ojos, empapados de dolor, no dejaban de buscar su rostro.
Espectros de blanco lo miraban con indiferencia, como riéndose a escondidas al ver como su corazón se resquebrajaba más a cada segundo… mientras el ensordecedor silencio del lugar, junto con los parpadeantes tubos de luz, mutilaban los vestigios de su vida.

Perdido en aquella solitaria noche no podía dejar de pensar en todo aquello que no dijo, en todo aquello que se guardo para decir algún día... algún día que hoy podría perderse en la eternidad del tiempo para nunca mas existir.

Recordó aquel momento en el parque cuando él le dio un beso en la frente para sanar aquel golpe contra el tobogán o como lo abrazó con todas sus fuerzas cuando le dijo que se casaba.
Recordó cuando le enseño a jugar la fútbol y de cómo se dejaba ganar para verlo sonreír. Recordó cuando lo llevaba a la escuela de la mano y de cómo se reía cuando el quería soltarse para que no lo vean sus compañeritos de clase... y, por sobretodo, recordó como lloró aquella noche en que su esposa falleció producto de un accidente del cual no había hecho mas que parase en el cordón de la vereda para cruzar la calle.

Hoy todo perdía sentido. Aquel puesto de vicepresidente por el que estaba peleando, aquel diploma que hoy colgaba en la pared de su oficina... aquella reunión que lo mantuvo fuera de su casa la navidad anterior.
Hoy su dolor cubría por completo su desgarrado mundo mientras la señora que colgaba de la pared le pedía silencio por quienes estaban ahí.

Recordó cuanto se emociono cuando trajo su primera novia a casa y de cómo los abrazó a ambos mientras lagrimas de felicidad corrían por sus mejillas.
Recordó cuando le regaló aquel perrito que lo acompañaría toda su infancia y de cómo pasaron todo el día eligiendo un nombre.
Recordó cuando se quedaron hablando de ese tema a la luz del fuego un frío día de invierno...
Recordó, también, que hacia años que no lo veía mientras su memoria destrozaba su alma al solo pensar que hoy podría escribirse el fin de esa relación.

Ya habían pasado varias horas desde que había llegado... de pronto el sonido de las puertas lo hace recobrar la atención en aquella realidad de la cual parecía esconderse entre las lagrimas y el tabaco.
Sus rostros, cubiertos por la mascarilla, predecían lo que aquellos guantes manchados en sangre promulgaban.
Tembloroso y con el alma entre sus manos se acerco a hablar con ellos pero sus esperanzan se desvanecieron en el aire cuando escucho las palabras... "lo siento mucho caballero pero no había nada que pudiéramos hacer..."
Sus piernas se vencieron haciendo que caiga arrodillado en el frío piso de aquel purgatorio terrenal. Sus llantos resquebrajaban el silencio que allí reinaba mientras las luces del corredor tintineaban al unísono... hasta que muchas terminaron por apagarse, como si no quisieran presenciar el sufrimiento que agobiaba su alma...

Porque ahora.. ahora nunca más podría decirle a su viejo cuanto lo amaba...

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El juego

2008-08-14T15:42:00.001-03:00

Era un lugar oscuro, fúnebre. Antiguos cuadros y viejas muñecas de trapo adornaban la descuidada habitación. El olor a encierro y la luz de los candelabros eran evidencia que para le tiempo aquel sombrío y apartado lugar había dejado de existir.
A lo lejos perdido en la inmensidad de la noche… una mesa, dos personas y un juego que acababa de comenzar.
El primero, el mas joven, imperturbable ante los ojos de su contrincante, respiro hondo y tomo sus cartas.
Tenia miedo de perder pero lo disimulaba bien. Había mucho en juego sobre la mesa pero el sabia lo que hacia... conocía muy bien la reglas, sabia que cualquier indicio de duda le haría perder el juego.
Observo sus cartas y estudio lo que la suerte le había preparado. De pronto, casi sin pensarlo, movió todas sus fichas al centro de la mesa y se detuvo... observo a su oponente y espero.
Tenía un buen juego pero aun así era una jugada muy riesgosa y lo sabia. En su mano se veía un rosario... un rosario que apretaba con tanta fuerza que éste le había hecho una herida de la cual una delgada línea de sangre corría desde el interior de su mano hasta el gastado y polvoriento paño de la mesa...

En frente... un veterano misterioso escondido dentro de un viejo sobretodo. Su barba y gastado sombrero mantenían su identidad oculta. Su mirada ausente, sus ojos entreabiertos y un cigarro mal armado en su boca eran evidencia de su seguridad.
Levanto su vista y lo miro como un león a su presa... luego, sin mirar sus cartas, sonrió.
Lentamente comenzó a contar sus fichas hasta que llego a el monto que le joven había apostado... volvió a bajar su vista y las deposito en el centro de la mesa...
El joven comenzó a dudar... pero nunca lo demostró. El silencio se hacia insostenible... el arrastrar de las cartas sobre el paño era todo lo que se escuchaba...
El olor a tabaco quemado envenenaba el poco aire que todavía quedaba.
Era el turno del joven...
Tomo sus cartas, respiro hondo y las dejo en el centro de la mesa de forma que todos pudieran verlas. Su contrincante bajo su cansada vista haciendo que el inexperiente joven sonría un segundo antes de ver sus cartas...
“Flor imperial” dice el anciano con su grave y carcomida vos mientras juntaba las fichas de la mesa.
El juego había terminado antes de comenzar. Un escalofrío invadió su cuerpo, el silencio de sus palabras sepultaban sus esperanzas mientras todavía no daba crédito a lo que había ocurrido.
"Conocía bien las reglas" dijo para si mismo... pero ya no había nada que hacer, había sido derrotado por su propia ambición...
"No se puede contra el destino" dice el anciano mientras guardaba sus fichas en los rasgados bolsillos de su antiguo y polvoriento sobretodo.
El joven levantó su vista y se limito a mirarlo como un bebe observa a su padre la primera vez que se ven.
"Jugaste mal y lo sabes hijo... no se puede contra el destino..." repite el hombre mientras se para de la mesa con la visa perdida en la oscuridad de la habitación.
Los segundos parecían horas, el sonido de aquel antiguo reloj de pared era todo lo que se escuchaba.
El joven jugador seguía petrificado, sumergido en la desesperación del momento, inmóvil... con los puños apretados y la vista empapada en lagrimas observando como su oponente se hacia dueño de todos sus sueños.
Ahora era solo cuestión de tiempo...

De pronto se despierta abruptamente, sobresaltado... tratando de inspirar la mayor cantidad de aire que sus pulmones puedan contener. Su corazón latía sin cesar amenazando con salirse de su pecho... Todo parecía indicar que no había sido mas que una terrible pesadilla...
Palpó a su lado buscando a su esposa y futura madre de su hijo... pero todo lo que encontró fue un as de diamantes sobre una gran mancha de sangre.
La tomo entre sus manos mientras un gélido escalofrío recorría su espalda... había sido una pesadilla?
Se levantó rápidamente gritando el nombre de su esposa... pero su voz se perdía en el espeso silencio de la noche. Mientras bajaba las escaleras un lejano y apagado llanto proveniente del baño resquebrajaba la quietud de las sombras.
Abre la puerta y la encuentra sentada al borde de la bañera, manchada con su propia sangre, mientras sus lagrimas limpiaban el piso.
La abrazo con toda su fuerza y acompaño en el llanto durante toda la noche...

Con el correr de los años ese sueño se fue repitiendo. Algunas veces gano, otra no... pero lo que el nunca supo es que lo que estaba en juego aquella noche se encontraba en el vientre de su amada...

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Noches

2008-08-14T15:34:00.003-03:00

La cálida luz naranja del sol caída sobre el lago... sus rayos tendían sobre su superficie una brillante manta de vívidos colores. Naranja, rojo, verde, azul, amarillo... eran solo algunas de las gamas que mi inexperiente vista podía distinguir en aquella hermosísima tarde de primavera.
Y así como los bellos colores del ocaso cautivaban mis ojos, el delicado canto de los gorriones, mezclado con el eterno y tenue sonido del lago, deleitaban mis cansados oídos.
El aroma del pasto, el ronronear del viento, el magnifico e irreproducible color del cielo eran solo algunos de los condimentos que hacían de aquel lugar un lugar mágico.

Al pie de la montaña, entre los árboles, se escondía mi hogar. Una casita simple hecha de piedra y adobe. Un techo de paja y madera disimulaban la robustez de su estructura mientras una gran puerta de roble permitía la entrada a la habitación principal.
Su privilegiada ubicación nos ofrecía refugio del frío viento del invierno, mientras que, en verano, la sombra del valle nos protegía del abrasivo calor.

Recuerdo cuando en las mañanas siempre me despertaba ese cálido sol del sur, ese sol que me hacia sonreír mientras estiraba todos mis músculos, suave y cautelosamente... tratando de no despertarla... pero deseando que ya lo esté para sentir sus suaves manos por mi cuerpo.
Luego, como todas las mañanas, me dirigía a la cocina para preparar el desayuno, ese que le gusta a ella y que con el correr del tiempo trato de inculcarme... sin éxito.
Tostadas, yogurt y jugo de naranjas para ella, café con leche y bizcochos dulces, que siempre calentaba al fuego de la estufa, para mi.
Mientas esperaba que las tostadas estén prontas volvía a la habitación y me sentaba al pie de la ventana mientras observaba su bella silueta dibujada entre las sabanas... y esperaba... esperaba hasta que el sol iluminara su carita e hiciera abrir sus enormes y bellos ojos... para escuchar ese "Hola" mientras se despereza.

Con el correr del tiempo la colonia se fue agrandando, el molino no era suficiente para abastecer de agua todos los hogares y decidimos instalar una bomba. Luego llego la corriente eléctrica y decidimos que seria una buena idea dejar de lado las velas.
Al poco tiempo llego el servicio telefónico y los primeros automóviles ya empezaban a verse por allí.

Hoy en día ya no queda mucho de aquel lugar donde nací. El olor a gas-oil ha destruido aquel bello aroma que las flores del valle nos regalaban, el cantar de los pájaros no se volvió a escuchar gracias al incesante ruido de los motores y el río que una vez supo ser fuente de inspiración para mi interminable imaginación es hoy fuente de desechos tóxicos de las varias fabricas que se encuentran en la zona.

Muchas veces me despierto de noche esperando que aquel rayo de sol entre por la ventana para ir a preparar el desayuno... pero en su lugar la fría alarma de un auto y el ladrar de un triste perro desgarran mis oídos.
Me levanto, cierro la ventana, la abrazo fuertemente y trato de dormirme nuevamente.
Muchas veces, sin que ella se de cuenta, no puedo evitar llorar por el recuerdo de aquel lugar... aquel lugar que hoy solo vive en nuestro memoria... aquel lugar que, como tantos otros, ha sido victima de lo que mucha gente llama evolución...

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Mascaras

2008-08-14T15:28:00.002-03:00

M: Por que te escondes debajo de la cama?
N: Porque tengo miedo...
M: Miedo de que?
N: De la gente...
M: Por que?
N: Por como me miran...
M: Y como te miran?
N: Con esos ojos feos que esconden detrás de sus mascaras...
M: Que mascaras?
N: Las mascaras que tienen puestas para esconder quienes son...
M: Quien te dijo eso?
N: Nadie... yo lo vi...
M: Y todo el mundo tiene mascaras?
N: Si... la mayoría para esconder su maldad...
M: Con quien estuviste hablando...?
N: ... solo que algunos las usan como escudos para que la gente mala no les llegue...
M: No digas tonterías...
N: Es verdad!... pero son muy pocos...
M: Bueno si, lo que tu quieras... ahora veni conmigo...
N: No...!!
M: Queres que le cuente a tu papa...?
N: No me importa...
M: veni aca!!... no me hagas perder el tiempo...!!
N: No...!!
M: Porque no?
N: Porque no quiero ir contigo... quiero que vuelva mama...
M: Tu mama no va a volver nunca entendes...!!!
N: Porque...?
M: Porque no... ahora veni antes que me hagas enojar mocosa impertinente...
N: ...
M: Porque lloras?
N: ...
M: No llores mas y veni acá...!!!
N: Ponete la mascara... ponete la mascara...

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El Paraiso

2008-08-05T14:46:00.004-03:00

... abrí las rejas y di un paso, todo era campo hasta donde se podía ver... viejos árboles y coloridas flores adornaban el paisaje... los gorriones revoloteaban en el cálido aire de la pradera mientras sus alegres cantos seducían mis oídos...
A lo lejos, dibujando una fina línea gris en ese anaranjado cielo vespertino, se divisaba el humo de las chimeneas...
Mas atrás, rasgando el horizonte y protegiendo la pequeña pero muy acogedora villa, estaba la basta cadena de montañas... esos gigantes de piedra que cautivan nuestra imaginación con sus picos helados y sus agrestes paisajes... las cuales habían sabido ser el escenario ideal para nuestros imaginarios juegos de primavera...

El sol, ahora escondido detrás de las montañas, apenas iluminaba el horizonte... un rojo fuerte era todo lo que dividía el cielo y la tierra mientras las primeras estrellas hacían su aparición en la cúspide del firmamento...
Todo estaba tal cual como lo recordaba... las imágenes, los aromas... todo me trasportaba a mis años de infancia... Tantos años lejos de acá y aun así nada había cambiado... era como si el tiempo se hubiese olvidado del lugar donde nací y hubiese decidido conservarlo para mi...

Di otro paso y ,sin sacar la vista de aquel ombú, cerré el portón. Un ombú ubicado al costado de aquella pequeña casita de adobe que bien supo ser mi hogar de la niñez y que, en mas de una ocasión, supo ser el escondite perfecto... el portal a ese mundo que solo vivía en mi imaginación y al cual entraba cada vez que me sentía solo y aturdido...
La luz, que tenuemente se proyectaba por la ventana, me hacia recordar a aquellos momentos en los que venia de la escuela pensando en la cena... en esa torta de carne que tanto me gusta o en los canelones de verdura que me alegraban el día entero mientras estaba en el colegio...

Impulsado por una fuerza desconocida avancé hasta mi viejo hogar... me sentía extrañamente liviano, como si pudiera volar. El suave pasto me llenaba de recuerdos: esos partidos de fútbol antes de ir a la escuela, esas carreras en bolsa, las escondidas, la mancha... y los viejos partidos de bolitas de los domingos. Todo se sentía como si hubiese sido ayer...
El cielo, ya cubierto por un mar de estrellas y una gigantesca y redonda luna, iluminaba mi camino... mi andar...
De pronto, casi sin darme cuenta, me encontré frente a la puerta de mi casa... era tal cual como la recordaba... excepto, quizás por el tamaño. Levante mi mano y golpeé la puerta y, en ese instante un escalofrío me inundo el cuerpo... como si algo estuviese mal...
Después de unos segundos mi padre abre la puerta y con una alegre pero a su vez triste sonrisa dice: "Bienvenido... te estábamos esperando hijo mío..."
El escalofrío se transformo en una mezcla entre miedo e desesperación... no sabia si reír o llorar, si abrazarlo o correr... "como es posible que estés acá si..." no me atreví a preguntarlo... pensé que era un sueño...
... De pronto todo cobro sentido... un flash de mi vida paso ante mis ojos y lo comprendí claramente... Aquel dolor en el pecho no se había ido de la noche a la mañana... no era posible...aquel dolor fue el que me trajo hasta acá... al lugar donde nací...al lugar donde la conocía a ella... al lugar donde vivían mis padres... al lugar en el que fui mas feliz... al lugar que él eligió para ser mi eterno paraíso...

[WaGo] – Interpretando...

Recuerdos de esperanza

2008-08-04T09:07:00.004-03:00

Y ella seguía velando por su recuerdo... un recuerdo que, estropeado por el tiempo, dibujaba en sus retinas aquella cálida tarde de verano en la que lo conoció... sentado al borde del muelle donde acostumbraba ir para refrescar sus perennes pensamientos...
Hoy, todo lo que quedan son preguntas... interrogantes de un amor que por lo visto provenía de un lado solo... un amor que se desvaneció como suspiros en el viento aquel día que despertó con una carta sobre la almohada... arrugada y manchada por gotas de lluvia de una noche solitaria y apagada... una carta de la cual no puede olvidar su última frase...
"lo lamento y recuerda que siempre vivirás en mi corazón..."

Con el correr de los años su vista se fue perdiendo mas y mas... hasta que en su mirar no había nada... solo muestras de una vida cubierta por injusticias y malos tratos... de explotación y disconformidad.... una vida que distaba mucho de ser lo que ella se había imaginado aquella tarde de verano...
Con el correr del tiempo ese desinterés ante la vida tuvo su cable a tierra... primero en el juego... luego en el alcohol. Esa doncella de cuerpo de vidrio que ha sabido acercarse a toda aquella alma en pena con la falsa promesa de alejarlos de sus pesares...
Su mundo, cada día más oscuro, se fue reduciendo a pequeñas habitaciones en distintos hoteles y callejones... entregando su cuerpo por un pedazo de pan duro, un lugar donde dormir o un trago de su néctar favorito...

Un día se despertó... olvidada por el tiempo... dolorida y agobiada... con los ojos empapados en lágrimas y el alma reducida a escombros...
Con sus primeras fuerzas salió de la cama, miro por la ventana y se dejo caer... llorando, tapándose la cara con sus manos mientras el sol de la mañana alumbraba su descuidada figura. Y siguió llorando... lloro por el ayer... lloro por hoy... lloro hasta que entendió que no hay porque llorar por el futuro... porque el futuro es un libro en blanco esperando a ser escrito por nuestras propias decisiones.... y es ahí donde, entre tantas lagrimas, surgió una sonrisa... por primera vez en muchos años la esperanza había llenado su corazón... porque nunca es tarde para volver a comenzar... para volver a creer...

Decidida tomo su abrigo y abrió la puerta, era un cálido día de otoño, el sol brillaba mientras una cálida brisa acariciaba su desgastado rostro.
Lentamente saco las llaves de su bolso y con un aire de satisfacción y melancolía tranco la puerta de su pequeña casa... respiro hondo y comenzó a caminar.
Esos duros días de encierro habían quedado atrás, sus lágrimas habían borrado todo rastro de esperanza pero, como una flor en una tierra desértica, esta de alguna forma siempre se las arregla para renacer... sobre todo si alma que la contiene tiene la calidez que en ella habita...

[WaGo] - comenzando día a día...

La espera

2008-07-31T15:36:00.005-03:00

Ella estaba, como siempre, sentada detrás de la ventana, tejiéndole ese buzo azul para mantenerlo calientito. En su mente revive el momento en que llegue, en que pase por esa vieja puerta que bien supo verlo crecer, corretear, jugar... ignorante de lo que el destino le tenía preparado.
Hoy, a varios meses de su partida, ella sigue esperando... como cada día desde que partió, con los ojos empapados en lágrimas y el corazón en la mano dispuesto a entregárselo a quien sea para que su hijo volviera a su lado.

Los días pasaban y sus esperanzas se iban extinguiendo... pero a veces renacían con más fuerza que nunca... como un sol que asoma sus primeros rayos después de una tormenta, pero en vano, sin saber que su sueño no era más que eso... un sueño. En el fondo ella sabia que él nunca llegaría... que no era más que un nombre esculpido en un gran muro de mármol... un muro que no hace otra cosa más que representar la hipocresía humana.

Con el correr de los años ella visito el muro, ayudada por su bastón y acompañada por un dolor que no había desaparecido desde que aquella mañana en que encontró aquel sobre arrugado dentro del baúl de la correspondencia. Un sobre que albergaba una carta teñida de sangre y que, disimulada por bellas palabras y emblemáticas letras, era la portadora de su nuevo compañero diario... el dolor por la pérdida de su hijo...
Ella busco por largas horas el nombre de su hijo, sigilosa, esforzando su cansada vista al extremo, removiendo esas lágrimas que se empecinaban en no dejarla leer...
Pero ella nunca lo encontró. El estaba escondido entre un mar de almas olvidadas por el tiempo. El ahora no era más que un viejo recuerdo, un fantasma en la memoria de quien lo quería... un sombra que solo vivía en su corazón...

[WaGo]

La despedida

2008-07-25T09:10:00.009-03:00

Abril 17, 1968 - 22:38

Te dije que te sientes derecha!! Y no te levantes hasta que termines con eso...!!!
No me pongas esa cara... bajo mi techo vas a hacer lo que te diga, está claro?
Me tenes arto con tus lagrimas y tus berrinches... todo por esos enfermos con los que estás... CALLATE!! No ves que no sabes lo que decís..!!? Yo sé lo que es mejor para vos... No ves que son todos una manga de vagos... se pasan ahí sentados tomando cerveza... Sabes que me levanto todos los días a las 8 de la mañana para que no te falte nada!!??? Y así me lo pagas..!!!! Ya te olvidaste que tu madre nos dejo a los dos por tu culpa... ya te olvidaste..!!! QUE TE CALLES...!!! O aceptas mis reglas o ta hecho a la mierda de acá... entendes...?!!!! Ya no te aguanto más..!!! Siempre llorando estas, ya ni me hablas!!! Sos como ella... Así vas a terminar preñada por algún drogadicto de esos con los que te das... No te das cuenta que ya tenes 13 años!!!! Ninguna hija mía va a terminar en la calle para poder comer... inútil!!! No ves que no servís para nada... ni un plato de comida podes hacer... !!! Solamente yo como esto!!! QUE TE CALLES!!! CALLATE!!!

Abril 18, 1968 - 3:48

Se que no me podes escuchar pero vengo a despedirme... me tengo que ir porque no puedo estar más acá... tengo miedo que si me quedo termine odiándote y realmente no quiero eso... sé que no lo vas a entender... sé que mañana vas a volver al bar a seguir hundiéndote en tus penas... solo para volver a casa a descargar todo...
Quizás algún día, cuando estés mejor, venga a visitarte...
También me llevo tu perro, ya no puedo ver cómo le pegas todo el día... el no tiene la culpa de nada...
Bueno, me voy... descansa...

Agosto 22, 1986 - 23:00

Che porque no salís a jugar con tus amigos? Deja eso, lo haces después... yo te ayudo si queres... Si estoy segura... anda, después terminas con eso, la vida no es solo estudios y trabajo... hay que disfrutar un poco, sabes?... Si ya se que tenes la prueba el miércoles.. . pero, tenes tiempo, no? Por eso..!!! Dale anda, después lo terminamos juntas, te parece?
Yo también te quiero... Tené cuidado... llamame si? Che, tenes plata? Toma... De nada...
Yo también te quiero... tene cuidado, si?

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Porque hay veces que nuestras acciones pueden cambiar el rumbo, no solo de nuestras vidas, sino también de los que nos rodean... porque la vida es una incesante ruleta donde hay periodos donde la bola cae siempre en el rojo... y hay otros donde cae siempre en negro... Porque de alguna manera todo se puede resumir en equilibrio... porque no todo es alegría y no todo es tristeza... porque una es complementaria de la otra y si una no existiera... tampoco lo haría la otra...
Ojala algún día seamos capaz de aceptar la vida como se nos dio, viviendo al máximo cada momento de alegría... y aprendiendo de cada momento de tristeza...

[WaGo]

Triste soledad

2008-07-24T11:16:00.012-03:00

Los árboles danzaban al compás del frío viento del invierno mientras ella contemplaba desde la esquina de su cuarto la desértica y tormentosa noche de su despedida.
Todo estaba muy claro, hoy ese olor dulce impregnado en las paredes de su calabozo hacían aflorar esos sentimientos de insatisfacción que había estado escondiendo durante años en forma de silenciosas lagrimas nocturnas.

A su lado un par de zapatos rotos, unas hojillas de cigarros y una carta... una carta cuya letra temblorosa y manuscritos cargados de rabia y emociones sofocadas, no hacían suponer otra cosa más que lo que se vendría.

Hoy era el día en que todos comprenderían el porqué de su silencio, el porqué de su indiferencia, el porqué de sus lagrimas...
En eso, armó otro cigarro, lo puso en su boca y lo prendió con el ultimo fósforo que le quedaba... fósforos que al igual que sus fuerzas se habían ido consumiendo con el incesante pasar de las horas mientras el ensordecedor silencio de la casa se concentraba en el tenue sonido de las manecillas de ese viejo reloj de pared... Tic Tac Tic Tac...

Sus pies, húmedos por sus propias lagrimas, comenzaban a mostrar una mezcla de ansiedad y desesperación... miro a su lado mientras se sacaba de la boca lo que quedaba de su ultimo cigarro. El viento soplaba cada vez más fuerte, el cielo amenazante y precavido comenzaba a dejar aflorar su tristeza en forma de frías gotas de lluvia que, sigilosas y reservadas, golpeaban el fino vidrio de su ventana, mientras ella seguía sumergida en su melancólico mundo.

Sin sacar la vista de la ventana toma la carta del piso y la lee una vez más. Todos formaban parte de ese legajo... todos menos el. Ese amor no correspondido que de alguna forma era el principal causante de sus tormentos y que, irónicamente, no formaba parte de la carta.
Una vez releída la vuelve a dejar en el suelo, mientras posa su vista en el agudo filo de su asesino. De pronto el sonido pujante del timbre contamina el tenso silencio de la casona, pero ella no se inmuta. Unos segundos más tarde el estrepitoso sonido vuelve a desarmonizar el lúgubre silencio el cual estaba sumergida, haciendo que se levante de su letargo mientras dejaba caer la hoja al piso... quizás, escondiéndola de su visitante...

Mientras bajaba por las rancias escaleras de ese viejo templo olvidado por el tiempo se escuchan fuertes golpes en la puerta... golpes que hicieron que se detenga por un segundo antes de seguir con su triste paso. Sin siquiera notarlo se encuentra frente a ese viejo picaporte de bronce tallado incrustado en la puerta... lo toma y lo gira haciendo que ésta se abra lentamente... De pronto, sin que ella se dé cuenta, se encuentra en los brazos de quien tanto quería, brazos que, de alguna manera, la apretaron tan fuerte que hicieron que todos esos pensamientos que tan firmes se habían arraigado en su cabeza, desaparezcan como el humo en el viento mientras todo lo que se escucho entre su agitada respiración fueron las palabras... "Yo también te quiero"

[WaGo]